Il est 6h00. “Dring-dring” hurle mon Smartphone de la marque à la pomme que j’avais programmé pour l’occasion. Pour être exact, il faisait plutôt la cloche de Big-Ben mais c’est moins facile à retranscrire sur papier. “Dring-dring", donc, alors que je termine une nuit qui fut plutôt bonne dans la chambre de cet hôtel parisien de la marque à l’oiseau échassier à long cou et au bec recourbé. “Dring-dring", “Allez debout, Nico !”

Tiens, d’habitude mon téléphone ne me parle pas… Aaaah mon Dieu, une fille dans mon lit !

Surprise, stupeur, tremblement. Je me remémore ma soirée : un Vittel-menthe au bar de l’hôtel, des pâtes bolognaises dans ce petit resto italien et après… plus rien (oui, la veille de marathon c’est full-total-débauche). Soudain je me rappelle : je l’ai tout simplement emmené avec moi dans ce week-end parisien. Qu’est-ce que je peux être distrait, des fois… La fille en question, c’est Morgane. Morgane, c’est un peu ma princesse Leïla à moi, sauf que c’est pas ma sœur cachée. Enfin, j’espère. Morgane aussi fait son Marathon à elle. Ca fait plus de six mois qu’elle me supporte dans ce projet et ce week-end, elle va faire son sprint final : me supporter durant les 42 derniers kilomètres.

“Dring-dring". J’ouvre les yeux et en moins de temps qu’il n’en faut pour l’écrire, me voila debout. Il n’est pas question de trainer, la ligne bleue n’attend pas. Je me rafraichis dans la salle de bain et enfile mon survêtement préparé la veille. Ce survêtement n’est pas n’importe quel survêtement. Je l’ai choisi il y a de longs mois déjà rien que pour la tache dont il aura à s’affranchir : me faire passer pour un sportif au buffet petit-déjeuner de l’hôtel. L’hôtel, la ville, le monde doit savoir que je ne suis pas ici pour visiter Notre-Dame de Paris mais pour courir le marathon. Je suis un brave, moi, pas un touriste.

Arrêteeuuuuh, je suis pas maquillé, je dois avoir une tête horrible !

C’est donc le buste gonflé et la tête haute que je descends, accompagné bien sur, les 5 étages qui relient la chambre à la salle de restauration (en ascenseur quand même, on ne va pas se fatiguer inutilement, maintenant). J’entre fièrement dans la salle, prêt à faire forte impression aux touristes japonais et aux grosses bavaroises. Flop total : dans la salle, il n’y avait que des gens habillés comme moi. Tous m’ignoraient, j’étais transparent ! A quoi bon faire 2 mois de préparation, si on ne peut même pas frimer au petit-déj ? Frustré je me jetais sur ma nourriture : céréales, fromage blanc et jus d’orange.

Maroille et tarte au sucre, pour un petit déjeuner de champion !

Si eux ne me regardaient pas, moi je les observais. Il y avait des français, c’était certain (ou alors, ils étaient super bons imitateurs) mais aussi des anglais, des allemands, des indéfinissables et… des brésiliens. United Colors of Marathon. Ils avaient cependant tous un point commun : tous étaient gaulés comme des kenyans que l’on n’aurait pas oublié de nourrir. Je me fais alors tout petit pour éviter de faire connaissance car je sens que, demain matin, quand je les verrais à nouveau, je n’aurais pas, mais alors pas du tout, envie que l’on échange sur nos chronos…

Bref, on ne s’attarde pas sur le repas. Retour à la chambre. J’enfile mes chaussettes fétiches, mon short customisé, mon maillot dossardé et quelques vêtements chauds car en avril, on se pèle le pistil (et en mai, fais-toi butiner). Je bois 2 gorgées d’eau, pas plus, suffisamment pour m’hydrater mais pas trop pour éviter une indigestion. C’est le coach qui l’a dit alors, je fais. En parlant de faire, je file aux toilettes pour le caca de la peur.

Oui, je parle de mon caca, et alors ? Depuis qu’une coureuse de la JA Melesse qui habite la Mayenne a démocratisé les besoins d’avant-course dans les CR, le tabou est tombé. Oui, je fais caca. Ca vous choque ? Et bien, vous ne devriez pas. Peut-être même qu’un jour, vous aussi, vous ferez caca… On ne sait pas, tout peut arriver !

Après avoir déposé culotte dans mon petit vestiaire personnel, j’étais fin prêt à affronter mon destin. En avance, en plus.

En route pour le tunnel du destin…

Let’s go to the ligne 4 car pour aller d’Alésia à Kleber, il faut prendre la ligne 4 pendant 2 stations, changer à Denfer-Rochereau et prendre la 6. Cette phrase ne sert à rien mais ça me fait plaisir de montrer que je sais quasiment prendre le métro comme un parisien. Si, si, je sais même tirer la gueule comme les vrais. Un vrai caméléon !

Nous partîmes 2 mais par un prompt renfort, à Montparnasse-Bienvenue et à La-motte-piquet-grenelle, nous arrivâmes un wagon entier à Kleber.

Elle est chelou la mode à Paris

Je n’ai jamais vu un tel concentré de coureurs. Vous voyez un métro parisien bondé aux heures de pointe durant les grèves ? Et bien, c’était ça, mais qu’avec des marathoniens. Enfin, je crois, à moins que la mode à Paris, le dimanche, soit le port du short et des runnings. Il y en avait tellement et tellement serrés que je pense que les premiers abandons ont du se faire dans la rame. C’est pas possible que tous soient arrivés à Etoile intacts !

Le métro c’est le pied !

D’ailleurs, nous, on avait quitté avant. Juste avant, à Kléber. On avait trouvé un raccourci pour nous éviter la foule et atteindre directement le bon sas. Mais c’était au péril de notre vie tant le quartier était craignos. C’est bien simple, dès la sortie du métro, il y a un hôtel 4 étoiles. L’horreur. Comment des gens peuvent vivre comme ça ? Mais après, ce n’est pas mieux : on est obligé de passer devant l’ambassade de l’Uruguay et sur le pas d’une boutique de golf. On a même du faire un détour pour éviter l’ambassade de l’Azerbaïdjan. Beurk. Un dernier effort quasi-insoutenable, la boutique Vuitton, et nous voici à destination : les champs Élysées.

La place de l’étoile noire de la mort

C’est rigolo les champs, un jour de marathon. C’est plein de gens avec des sacs poubelle “jogging international” sur le dos qui court partout. C’est rigolo mais c’est froid. On repère vite mon sas (le gris) et on file se mettre à l’abri. On hésite entre le Fouquet’s et un porche d’immeuble. On opte pour le porche, je ne sais pas pourquoi. En tous cas, on a un très bon spot pour observer ce qui se passe. Je remarque, d’ailleurs, que le sas gris est devant le Lido et le Queen. Dois-je y voir un signe ?

Le barbu qui ne ressemble à rien, c’est Eric Cantona

Il est 8 heures et il reste 45 minutes avant le départ. Je n’ai rien d’autre à faire que de regarder les autres et de m’appliquer de la crème anti-frottement sur l’entre-jambe. Certaines femmes me regardent bizarrement d’ailleurs, l’air presque apeuré, je ne comprends pas.
8h30. Il est temps d’enlever mon coupe-vent et de mettre mon sac poubelle “jogging international” réglementaire. Je me rends à l’entrée du sas car il n’y a quasiment plus la queue et en 2 temps et 3 mouvements, me voici à l’intérieur des grilles, enfermé avec mes compagnons de 4h15. Subitement, la pression monte. Je commence à avoir la trouille alors que jusque là, ça pouvait aller. C’est incroyable comment une simple grille peut changer la donne. Maintenant, je suis dedans, je suis dans le marathon, une nouvelle étape vient d’être franchie. Une nouvelle victoire pour moi.

On a tous en tête l’image des champs élysées bondés de monde. On sait qu’il y a quarante mille personnes et pourtant, dans le sas, il y a de l’espace. D’ailleurs, certains se sont mis en tête de battre le record du monde de la plus longue file d’attente aux toilettes (car il y a même des toilettes, dans le sas, c’est le luxe complet). La file était tellement longue que je suis sur que les derniers doivent encore y être à cette heure-ci !

“Moi, dans mon sas, je lis jogging international et je suis complétement détendu…”

En parlant d’heure, nous sommes à quelques minutes maintenant du coup d’envoi. Chacun dit au revoir à ses amis ou à sa famille ou à sa bien aimée. C’est beau et triste comme un train sur le départ. Il est 8h45. L’excitation monte et chacun avance un peu plus vers l’avant afin de grappiller quelques secondes sur l’heure du décollage. C’est l’heure. Pan. De la foule s’échappe une clameur incroyable et puis soudain… rien !

Voila, voila. On imagine qu‘ils ont du faire un lâcher de Kenyans, devant, mais avant que le battement d’aile du coureur élite provoque un tsunami dans le sas gris, il se passe un temps certain. Limite, un certain temps. Du coup, on se regarde tous un peu gênés dans la promiscuité que l’on vient de créer car évidemment on a beau avoir tout l’espace du monde, on s’est tous agglutinés devant. Avec le recul, je me dis que c’est un réflexe de survie pour se protéger du froid, un peu comme les pingouins au pole nord. Bon, puisque c’est naturel, frottons-nous, après tout, il n’y a pas de mal à réveiller le manchot qui sommeille en soi. A ma droite, se dresse une grosse brute en poncho. Mauvaise pioche, je vais plutôt aller me réchauffer de l’autre coté. Mais de l’autre coté se dresse Yakimoshi (c’est comme le port-salut, c’est marqué dessus), petite japonaise de 1,45m pour 30 kilos, runnings comprises. Même son dossard doit l’alourdir. Elle, si je la touche, soit je la casse, soit je finis à l’ambassade pour incident diplomatique. Finalement, je reste seul, pauvre palmipède incompris…

Mais heureusement, dans mon sas quatre étoiles, il y a de l’animation. Par exemple, ce groupe de hippies commence à interpréter des chansons de Bob Marley avec guitare, djembé, micros et amplis sur petites roues. Ils sont mignons comme tout avec leurs pulls en chanvre bio et leur dreadlocks. Soudain, je m’aperçois qu’ils ont chacun un dossard. J’ai du pâlir et penser à haute voix “si, eux, ils finissent et pas moi, je me les bouffe". La brute de droite répond alors “houuuuu, fais attention, on ne sait jamais". J’en suis resté coi. Pendant ce temps, 2 types peints, un en noir et l’autre en blanc, commencent à pogotter à l’arrière pendant que la sono crache du AC/DC. Je me dis que les fins de soirées du samedi soir, sur les champs, c’est un peu bizarre quand même.
Attention ça bouge… de 30m et à nouveau une pause de 5 minutes au son de No woman, No cry. A ce rythme, il me faudra la semaine pour finir le marathon, enfin, si je ne finis pas en prison pour avoir étranglé les 5 rastas blancs. Et ça rebouge. Et ça s’arrête encore. ” - Quand tu avances quand je m’arrête, comment veux-tu que … - Pas ce soir, j’ai mal à la tête". En tous cas, on progresse, c’est déjà ça. Si je regarde suffisamment loin, je peux même apercevoir la ligne d’arrivée. Pardon, de départ.

Mais j’évite de regarder en l’air, je préfère regarder mes pieds car on m’a souvent vanté les détritus qui jonchent le bitume des marathons et, effectivement, on en trouve des choses par terre. Ce sont souvent des vêtements ou des ponchos enlevés trop tôt (selon mon avis, car moi, je suis très content d’avoir gardé mes surcouches) ou alors des boissons diverses et variées ou des produits facilitant l’exercice long (genre le gâteau Sporterade 3000 ™). Mais on est loin de la décharge à ciel ouverte qui me fut contée à l’entrainement. D’ailleurs, je ne trouve aucune bouteille à pipi.

Ah ! Vous non plus vous ne connaissez pas la bouteille à pipi ? D’après ce qu’on m’a dit, ce sont des bouteilles vides ou les messieurs mettent leur petit robinet dedans et se soulagent. Je ne suis pas sur que le modèle soit particulièrement adapté pour les madames. A la suite du petit besoin, ces bouteilles sont jetées sur la voie publique et le coureur débutant peut alors marcher dessus et s’en mettre partout. Longtemps ces pensées d’horreurs ont hantées mes nuits les plus sombres et j’ai bien noté de ne jamais, ô grand jamais, accepter une boisson d’un étranger, donc vous pouvez imaginer la délivrance que j’ai ressentit quand j’ai vu que ces bouteilles à pipi n’étaient que fabulation.

Et c’est alors que ma brute de droite (je parle de sa situation géographique, je ne connais pas du tout ses penchants politiques) demande à son pote : “Tu me passes ta bouteille, stp ? Oui, tu gardes le bouchon…". Et c’est les yeux écarquillés que je l’ai vu glisser la bouteille sous son poncho. J’ai rien voulu savoir d’autre et, discrètement, j’ai fait 2 pas chassés vers mon coté gauche. La foule, elle, progressa de quelques décamètres. Et c’est à la rencontre d’un stand-podium ou 2 rigolos tentaient désespérément de chauffer la foule, que j’ai pu retrouver des hommes qui avaient un rapport normal avec leur évacuation urinaire. Ils étaient là, debout, les uns à coté des autres arrosant le stand podium susnommé. Au milieu de la foule, c’est vrai mais on n’est plus à ce détail près. D’ailleurs, cette coureuse non plus ne s’arrêtait plus aux détails, puisqu’elle faisait comme ses congénères masculins mais à la féminine, tranquillou, la culotte baissée ! Après tout, l’égalité des sexes passe par là, aussi…

On avance toujours, lentement car il est 9h15, maintenant, mais on avance. Le couloir a été séparé en deux par une rangée de barrières pour expérimenter un nouveau départ alterné : un coup à gauche, un coup à droite. Moi, je suis à droite mais je ne sais pas encore si cela aura un impact sur mon temps final, le coach ne m’a rien dit la dessus ! Plus on progresse, plus le niveau de détritus augmente d’ailleurs et on ne voit bientôt plus les barrières tant elles sont recouvertes de cochonneries. J’espère que les éboueurs ne sont pas en grève aujourd’hui, sinon, ça va faire négligé quand ils vont rouvrir l’avenue. J’en profite pour faire une courte parenthèse culturelle. La veille j’appris, par ce grand périodique de philosophie contemporaine qu’est L’Équipe, que les champs élysées étaient, dans la mythologie, un lieu situé en plein milieux de … l’enfer ! Ben voyons, c’est rassurant. Ça aurait fait mal aux organisateurs de démarrer la course sur le “boulevard des joyeux petits poneys” ? Nan, on commence en enfer, c’est beaucoup plus fun. Pff…

“Libérez les coureurs ! Libérez les coureurs !”

9h30. On avance encore mais, chose curieuse, les copains de gauche ne bougent pas, eux. On marche, on trottine et tout d’un coup, on passe sous une arche. Par pur réflexe, je démarre le chrono et c’est bien après que je me rends compte de la situation : Nous venons de franchir la ligne de départ. C’est enfin parti, ça y est, le marathon, le vrai, a commencé. Allez mon vieux Nico, on va enfin voir ce que tu as dans le bide !

Wou-Hou, c’est vrai que les champs nous appartiennent. On est là à courir sur la plus belle avenue du monde et il n’y a que nous et rien d’autres. Étonnement, c’est fluide : pas de bousculades ni de slaloms, non vraiment, leur nouveau système est impeccable (quoiqu’un peu long, quand même). Du coup, c’est que du plaisir à observer les grands bâtiments le long de la route, supporters majestueux d’un jour. C’est impressionnant. C’est féérique. Un grand moment.

Déjà un kilomètre et on traverse la place de la concorde. J’ai l’impression de faire un bond dans le passé au milieu de toutes ces architectures incroyables. C’est moi le roi aujourd’hui, j’espère juste ne pas finir comme Marie-Antoinette. On enchaine avec la rue de Rivoli. Là, la foule est plus dense mais extrêmement enthousiaste. Et moi qui croyais que les parisiens étaient tristes et pédants ! C’est une grosse fête qui déborde de tous les cotés. Je rate les kilomètres mais je reste vigilant sur le cardio, je ne suis pas là pour le tourisme.

D’ailleurs, on passe devant le Louvre, coupant la priorité à des chinois qui, finalement, se prêtent au jeu du supporter. J’attends avec impatience le 3ème km ou m’attend ma douce, histoire de retrouver un visage familier. Le rendez-vous est devant une bouche de métro, en face d’une immense publicité mettant en scène un visage de femmes. Pour plus de sûreté, elle agitera un drapeau breton, non pas par régionalisme débordant mais parce qu’il n’y avait que ça à la gare. J’ai toute l’avenue devant moi et pas de femme à l’horizon (du moins, sur affiche), pourtant elle devrait être visible comme une excroissance osseuse au milieu du pied de Frankie.

J’ai à peine eu le temps de douter que j’aperçois le petit drapeau. Mais pas de grande affiche. Serait-ce un leurre ? Et bien non, Morgane était bien là. Je lui confie mon poncho “jogging international” et pendant qu’elle court un peu à mes cotés je lui assure que tout va bien et que je ne devrais pas mourir tout de suite. C’est rassurant, même si on n’est qu’au troisième km. Pour la grande affiche que je n’ai point vue, l’histoire nous dira, bien plus tard, que ça ne sert à rien de confier un plan à une femme.

Le drapeau breton : un vrai piège à gonzesses !

Au 4ème km, on passe devant l’hôtel de ville. Et bien, il ne s’embête pas le maire. On est loin d’Acigné quand même. Au 5ème, nous sommes à Bastille et Nico avait raison : il y a foule. Ca doit surement être le point de ralliement de tout le marathon. Je plains ceux qui doivent y retrouver quelqu’un. Personnellement, j’y ai trouvé le premier ravito. 2,3 raisins secs avec 2,3 gorgées d’eau, comme à l’entrainement. C’est facile, je repars. Par contre, c’est sympa de distribuer des (demi) bananes mais les peaux sur le pavé, ça glisse. Je fais attention et je note pour plus tard qu’il faudra éviter de faire l’idiot autour du ravito. Ce serait dommage de se casser une cheville en glissant sur une peau de banane…

En bon écolo que je suis, je jette ma bouteille dans le bac de recyclage. Et oui, il est comme ça, le Nico : il court propre, il court vert ! J’en profite pour croiser Dark Vador et son sabre laser mais, à ce stade, plus rien ne m’étonne.

7ème kilomètre, ça monte un peu mais je gère. La FC est OK et je suis OK, aussi. Au 9ème kilomètre, on franchit le périphérique pour entrer dans Vincennes. A ma gauche se trouve le zoo, ça fait plaisir de retrouver des visages familiers, je me sens comme au boulot. 10ème kilo rime avec ravito et je prends 2,3 raisins secs avec 2,3 gorgées d’eau, comme le préconisait Jogging International. J’aperçois un arbre et décide de faire comme si j’avais une bouteille. Si je ne finis pas ce Marathon, j’aurais au moins laissé ma trace (spéciale dédicace à Vasco).

Au zoo de Vincennes, on peut admirer le célèbre rhinocéros tibétain coureur de marathon.

A l’approche du château, je me rappelle que je le coach m’a écrit de ralentir. D’ailleurs, vous ai-je parlé des consignes du coach pour le marathon ? Non, hein… Et bien, pour un marathon, le coach ne rigole pas : 2 pages entières de consignes ! Ca commence dès la veille du marathon pour enchainer sur les rues de paris, au kilomètre et à la pulse près. C’était tellement complet qu’il m’a fallu 3 jours entiers pour l’apprendre par cœur. C’en est devenu mon livre de chevet. Je me couchais avec, je dormais avec, je mangeais avec. J’ai même hésité à faire comme dans Prison Break, me le tatouer dans le dos ! Oui, je te l’accorde, lecteur, ça n’aurait pas été facile-facile pour la lecture mais ça ne tenait pas sur un bras…

Et donc, dans cet œuvre majeure de la littérature moderne, il était écrit : “A Vincennes, le château tu verras, mais sur la montée, point tu ne t’emballeras". Car oui, le coach donne ses consignes en vers et dans le français de Ronsard. Au début, ça pique un peu mais finalement, on s’habitue. Et puis, surtout, on échappe aux haïkus :
“Dans la montée,
Il faudra ralentir.
Griffe le sol”

“Oyez, oyez, manants. Voici les consignes…”

Donc, je ralentis à mort et, évidemment, ca tombe pile sur l’heure de la photo. Car au marathon, il y a des passages photo, et oui ! Régulièrement, sur le parcours, ils te prennent en photo et après, ils font un gros photomontage qui montre comment tu te décrépis au fur et à mesure. Après, ils envoient ça aux écoles en expliquant que la drogue c’est mal.

Et comment que ça se passe l’heure photo ? D’abord, il y a des filles sur des chaises qui hurlent au mégaphone : “Attention, c’est la photo, montrez votre dossard et ACCELEREZ UN PEU, ESPECES DE FAIGNASSE !” Je ne suis pas trop certain pour la fin, mais c’était un truc dans le genre. Alors, du coup, toi, tu soignes ta foulée, tu te recoiffes un peu (beaucoup dans mon cas), tu souris et, surtout, tu commences à courir en crabe pour exposer ton plus beau profil. Alors tu croises les photographes : il y en a qui sont debout, d’autres assis, j’imagine qu’ils y en avaient qui étaient couchés et mêmes cachés dans les buissons. Bref, on te paparazze sous toutes les coutures. Et à la vitesse à laquelle j’allais, il fallait vraiment de la mauvaise volonté pour me rater.

Pour la petite info pratique, il est possible, ensuite, d’acheter les photos sur un site dédié. Tous les formats sont possibles et même des encadrements souvenir. Je n’ai pas trouvé l’option mais je pense qu’il y avait possibilité d’avoir des incrustations d’image comme dans les photomatons : ils mettent une image de Hailé Gebreselassie qui coure à coté de toi… ou Paula Radcliffe… ou Batman ! Bref, le potentiel est infini ! Le prix aussi. Tu as 3 photos pour le prix d’un marathon… Et, honnêtement, quand tu vois ta tête au 30ème, tu n’as surtout pas envie d’acheter la photo. Au contraire, tu es tenté de leur intenter un procès pour non respect du droit à l’image. Avec le recul, je me demande si le cœur de cible de ce business ne serait pas les pires ennemis du coureur plus que le coureur lui-même. Moi, par exemple, j’ai acheté quelques clichés de Patrice que je saurais ressortir aux bonnes réunions. Gnark, gnark, gnark…

Ca, c’est de la photo souvenir !

Clic-clac, me voila immortalisé sur la pellicule mais ce n’est pas pour autant que ça arrête de monter. Enfin, j’écris ça, j’écris rien. Heureusement, après nous passons devant le château de Vincennes. Purée que c’est grand. Je note à moi-même qu’il faudra que l’on revienne le visiter un jour, enfin, quand je ne ferais plus de cauchemars la nuit.

Plus tôt (il y a 6 pages, environ), je disais que j’étais étonné par l’accueil chaleureux des parisiens et qu’ils avaient fait de ce marathon une grande fête. Et bien, même François Hollande avait monté un stand rien que pour nous soutenir. C’est-y pas sympa, ça ? C’était d’ailleurs très cocasse d’entendre les sympathisants crier à mon égard “allez Nico, vas-y Nico, tu vas y arriver, Nico…". Ca doit pas leur arriver souvent…

Au 12ème, je croise ma mie, tout va bien, c’est la fête. Nous somme sur la route de la pyramide et on se fait doubler par une barrique de beaujolais. Plus rien n’a de sens mais qu’est-ce qu’on rigole. Après des adieux déchirants, je quitte Morgane pour mieux la retrouver au semi. J’ai une pensée pour elle car au bout de la rue, il y a un groupe de joueurs de cor. Quel dommage, elle qui aime tant “histoires naturelles” et “le chasseur français". Une bonne dizaine de gus en tenue traditionnelle soufflait des airs guillerets dans leur gros tuyaux. Ils nous tournaient tous le dos, je ne sais pas pourquoi. Était-ce en signe de protestation ? Etait-ce parce qu’ils avaient peur qu’on les reconnaisse ("bouuuuh, un chasseur") ? Etait-ce parce qu’ils étaient moches ("Bouuuu, un vilain chasseur") ? On ne saura jamais… Ce qui est certain, c’est que tous les mammifères à 20 bornes à la ronde devaient être morts de trouille en entendant ces funestes mélodies. Moi-même, je m’attendais à voir débouler à tout moment une meute de chiens prêt à me traquer jusque la ligne d’arrivée… Et puis d’habitude, au son de mon corps, la fille accourt, pas la chasse !

Pendant que vous méditez la dessus, moi je continue à courir et là, c’est le long de l’hippodrome ! J’ai une pensée ému pour Patrice (oui, encore, mais tu sais, même si je pense beaucoup à lui, tu resteras toujours dans mon cœur, Frankie) qui a du perdre de longues minutes en ce prosternant à cet endroit. Car, lecteur tu dois savoir, c’est important, Patrice a une passion profonde pour le cheval. Par contre, j’ai pas trop compris si c’était pour la qualité de sa viande ou pour la ressemblance physique. Mais qu’importe, pour moi un hippodrome c’est rien qu’une grosse piste d’athlé à part qu’ils ont l’air vachement longs, les 400 mètres ! Et en plus, pour changer, c’est en pente!

Quelques centaines de mètres plus loin, je croise Mario et son vélo. Je pense que ce type m’en veut pour venir me harceler jusqu’à Paris après m’avoir traqué sur toutes les routes d’Ille et Vilaine ! Je me dis que plus jamais je ne porterais la moustache…

“C’est fini, monsieur, il ne faut plus embêter les petites dames…”

15ème kilomètre, ravito. 2,3 raisins secs avec 2,3 gorgées d’eau, comme il a dit le coach dans ses consignes. Après, ça descend, c’est louche, il va surement se passer quelque chose. Et bien, ça ne rate pas : on se prend de méchantes rafales de vent de coté. Personnellement, je m’en fous un peu car je suis profondément ancré au sol mais je suis sur que ça a du me décoiffer ces fantaisies météorologiques et avec le bol que j’ai il va y avoir l’heure de la photo à ce moment là. En fait, non, juste le périph’. Je sais, ça n’a aucun rapport, mais c’est mon récit, je fais ce que je veux…

On est au 19ème kilomètre et je vois les premiers coureurs sur le bas-côté. Certains s’étirent, d’autres se massent et moi je me dis que pour eux, ça va être long. Et surement douloureux.
C’est le moment ou l’on rentre à nouveau dans Paris et ou l’on retrouve la civilisation. Les gens sont à nouveau là sur les cotés pour nous encourager. Heureusement, d’ailleurs, car ce n’est pas le coin le plus glamour de Paris. En plus, ça remonte, c’est pour dire comment que c’est glauque… Mais, douceur dans ce monde de sueur, au 20ème, c’est le ravitaillement. J’en profite pour jouer avec toi, lecteur : En sachant qu’il y a eu des ravitos au kilomètres 5, 10, 15 et 20, seras-tu me dire à quel km aura lieu le prochain ? Si tu as la réponse, envois moi un petit mail. Les deux premiers à me donner la bonne réponse se verront offrir un gel non utilisé du marathon (mais qui aura fait le parcours avec moi, dans mon short), numéroté et signé !

Finis les divertissements, je prends 2,3 raisins secs avec 2,3 gorgées d’eau, comme c’est marqué dans le régime Dukan et repars au combat.

Je passe sous le semi, enfin sous l’arche plus exactement. Je me sens toujours bien, la FC est plutôt correct et les jambes sont ok. Bien sur, il y a une légère fatigue mais on a fait 21 bornes quand mêmes, elles et moi. J’en profite pour rejoindre Morgane, elle m’ausculte brièvement et se décide à ne pas appeler les secours, c’est bon signe. On se sépare à nouveau, prochaine étape : au km 30.

Oui, je ne cours que sur les passages pour piétons !

De mon coté, je m’apprête à foncer tête baissée dans l’inconnu et à commencer réellement ma course (c’est sympa le marathon mais 21 bornes d’échauffement, c’est un peu long quand même). On remonte sur bastille qui, curieusement, a l’air beaucoup moins sympa qu’à l’aller, pour redescendre sur les quais. On a fait 23 kilomètres et je commence à doubler les premiers marcheurs. Une fille, à coté de moi, s’arrête brusquement auprès de son ami qui l’attendait sur le coté. Elle n’a pas l’air bien du tout, elle me fait penser à ces coureurs qui viennent de finir une compétition après un sprint, essoufflés, rouges, groggys. La différence est que, pour elle, la course n’est pas finie. D’ailleurs, elle repart en trottinant. J’ai l’impression que, ça y est, nous sommes enfin entrés dans le vif du sujet et que ça va être hardcore !

Allez courage, Nico, ce n’est pas parce que ça tombe tout autour de toi que tu vas te laisser impressionner. Tu en as vu d’autres. C’est comme cette zone pavée : de la rigolade ! Un vrai plaisir de se taper du pavé après 2h30 de course ! Et puis la Tour Eiffel, ton prochain objectif, ça va être les doigts dans le nez, regarde, elle est là devant toi…

Ah ben oui, tiens, elle est juste devant moi, la Tour Eiffel ! Mais elle est toute toute petite ! Ca veut dire qu’elle doit être loin, très loin. J’ai subitement une pensée pour les coureurs du marathon du Mont St-Michel qui voient le mont dès le début de la course et j’ai, du coup, un grand trou dans mon moral ! Ou plein de petits, je ne sais pas trop… Ce que je sais, par contre, c’est que le premier pont approche.

Hé oui, les amis, quand on parle de Paris, on pense tout de suite au Lido, au Moulin Rouge et aux soirées de DSK. Mais quand on parle du Marathon de Paris, on parle des ponts. Car sur les quais, entre le 23ème et le 30ème kilomètre, on en passe, des ponts. Tout plein. Je ne pourrais pas vous dire combien exactement, je n’ai pas pensé à les compter le jour M mais les estimations vont d’une dizaine (d’après Google Map) à 260 (d’après mes souvenirs). Et là, vous vous dites, parce que vous avez jeté un œil au parcours, que le père Nico est un petit calomniateur car en aucun cas le tracé ne traverse la Seine et que, par conséquence, il n’y a aucune raison de passer sur un pont !

Et bien c’est là ou le parcours est vicieux car on ne passe pas sur les ponts mais SOUS les ponts. Surement un hommage caché à Lady Di. Et pourquoi passer sous les ponts est à ce point remarquable que j’en sois obligé d’en parler pendant trois paragraphes ? Tout simplement, parce qu’un pont inclus, dans l’ordre : une descente, une traversée et une remontée. En fait, c’est surtout la remontée, le problème, parce que le coureur que je suis (et je pense que mon avis est partagé) n’aime pas ces côtes courtes mais raides et, surtout, à répétition. Ca vous casse un rythme et surtout ça vous brise les jambes tel un grand coup de batte de base-ball dans les genoux !

Mais je suis un grand garçon et je sais gérer ma course grâce aux longues heures de pratique avec maître Bruno, ceinture noire de côtes, deuxième dan. Le premier pont : pas de soucis (mais c’est relou quand même). Le deuxième pont, ça passe (mais bon, je ne ferais pas ça tous les jours). Le troisième pont, c’est ok (mais ce serait bien que ça s’arrête, ces conneries)… Entre deux ponts, je dépasse des marcheurs et à chaque pauvre hère que je double, je me dis dans ma tête : “Je suis encore marathonien".

Car oui, si tu marches, t’es pas Marathonien. C’est comme ça, je respecte. Ca fait 9 mois que cette phrase est affichée devant mon bureau et je la respecte, c’est la règle. Si tu marches, t’es pas marathonien. Si je marche, je ne suis pas marathonien. Mais pour le moment, je ne marche pas donc je suis encore marathonien !

Et un marathonien, ça court sous les ponts, c’est comme ça. J’en passe d’ailleurs un ou deux de plus, je ne sais pas vraiment combien exactement car je commence à semer ma lucidité derrière moi. Je ne sais plus trop qui je suis, ou je vais et ou j’habite. J’ai du passer un ravitaillement, d’ailleurs, mais je n’en ai pas vraiment souvenir. J’espère juste avoir pris 2,3 raisins secs avec 2,3 gorgées d’eau, comme c’était marqué dans le manuel. Je me rappelle par contre que quand je passais sous les ponts, je faisais des signes à ceux qui étaient au dessus pour les faire réagir, crier et applaudir. Showman un jour, showman toujours.

Encore un pont mais celui est particulier puisqu’on ne voit pas la lumière au bout. Techniquement, ça s’appelle un tunnel. Pour mon corps et mon esprit, c’est plutôt une torture. Imaginez que, tout à coup, tout ce que vos sens ont capté préalablement vient de changer radicalement : vous passez du jour aux ténèbres, des bruits de la fête au silence, de l’air frais aux odeurs confinées d’essence et de pots d’échappement. En plus, il n’y a pas un spectateur, pas un bénévole, pas un secouriste. Ca me rappelle la tagline d’Alien : “Dans le tunnel, personne ne vous entend crier” !

“Hum, il m’a l’air curieux, ce raisin sec…”

Moi, je n’ai pas crié. Pourtant j’aurais pu car ça commençait sérieusement à tomber autour de moi mais ce n’est pas grave car “je suis encore marathonien". Le tunnel est vraiment interminable et l’ambiance à vraiment changé, les gens paraissent plus crispés. D’ailleurs, certains tentent des messages réconfortants mais sans grande conviction. Le pire est qu’on n’en voit pas le bout à ce tunnel, sans faire de métaphore. Plus on avance, plus on a l’impression de s’enfoncer car, franchement, on y voit à peine. On sent bien que ça a été conçu pour des voitures qui ont des phares mais moi, pas de chance, j’ai oublié ma frontale.

Pour paraphraser un journaliste grolandais : “Quand soudain, c’est le drame". D’un coup, je sens mon abdomen se contracter et, simultanément, une décharge électrique vient traverser mes épaules et ma colonne. Une nausée parvient à mon cerveau qui envoi l’ordre de tout arrêter (surtout les jambes). On est au 26ème ou 27ème kilomètre et je crois que je viens de me prendre le mur. De face et en pleine vitesse. Ca fait mal. Mais il hors de question que je m’arrête là. J’entame la procédure de secours : je mets toute la machinerie au ralenti, j’économise sur tout ce que je peux économiser, je sers les dents et je continue.

“Ben, on l’a vu entrer sous le pont et on ne l’a jamais vu sortir…”

Ca marche (enfin, ça court) et je suis toujours marathonien. Pas beau à voir, certes, mais je n’ai rien vu ou lu sur les critères esthétiques de la foulée. Je suis passé en mode zombie : les bras ballants et les pas mal assurés. Un peu comme dans la BD “walking dead” sauf que moi, je cours. “Running dead".

Et pourtant, ils avaient prévenu…

Savez-vous que les zombies ont le cerveau en complète liquéfaction et c’est pour ça qu’ils ne s’en servent pas. Moi, c’est pareil : que ça monte, que ça descende, que ça tourne, c’est pareil. Je ne m’accroche qu’à mon seul objectif proche : le kilomètre 30 avec son ravito et sa Morgane. Je ne vois plus les kilomètres, je ne vois pas les monuments. Le Louvre ? Le Grand Palais ? Complètement zappés. Et même la Tour Eiffel ! Je me rappelle m’être moqué de Bruno qui ne l’avait pas vu alors que le parcours passe à ses pieds, et bien, la Tour Eiffel, je n’en ai aucuns souvenirs… Et dire qu’il y en a qui m’accusent d’être venu pour faire du tourisme !

Bientôt le 30ème. En attendant, il y a une pause au poste de ravitaillement. Je prends 2,3 raisins mais je n’arrive pas à les avaler. L’eau passe difficilement. Je dois prendre un gel magique pour me sauver la vie, m’apporter du sucre, des vitamines et, surtout, beaucoup de placebo pour raviver mon espoir. Mais même le gel ne passe pas. Je n’arrive pas à l’avaler. “Oh, oh", ça fait dans ma tête. Cette petite voix me dit que ce n’est pas bon signe, pas bon signe du tout. Mais je fais fi de tout cela et repart la fleur au fusil…

Enfin plutôt la brique dans le short ! Je suis lourd, je n’y arrive pas, c’est vraiment trop dur. C’est à ce moment là que je prends la décision d’utiliser mon joker. Non, le vote du public ne m’apportera rien et je n’ai pas mon téléphone pour appeler un ami ("Allo, Frankie ? Devine qui t’appelle ?"). Non, rien de tout ça : je prends l’option de griller ma carte “Marathonien". Je vais marcher, je n’ai plus le choix maintenant. C’est ça ou l’ambulance. OK, ça me fait mal au … plan de course. OK, je ne serais pas marathonien aujourd’hui mais qu’importe, j’aurais surement une seconde chance et puis l’important, là, c’est de finir. Et d’abord, est-on certain que Phidippidès n’avait pas marché, hein ? Attention : je ne vais pas me laisser aller à un repos gratuit et non maitrisé. Non, je ne m’arrêterais, pour marcher, qu’après le 30ème kilomètre et ça ne durera qu’une minute, le temps que je reprenne mes esprit pour avaler un truc et repartir. Une seule minute. Tout est contrôlé, je suis une machine, je suis un warrior.

Le 30ème est en haut d’une cote, dans une rue plus étroite que les autres, et l’effort n’en est que plus dur. Quelle délivrance de voir la borne 30 ! Quel bonheur de franchir la ligne et de laisser aller les jambes à un arrêt de l’effort ! Quelques mètres plus loin, je rejoins Morgane et lui explique mon cas. Je lui dis que le running c’est complètement has-been et que la randonnée, c’est vachement bien. Je la persuade de venir faire quelques pas avec moi, histoire qu’elle se détende un peu les gambettes…

… En fait je sombre complètement, plus vite que le Titanic, et sans iceberg, en plus. Ca fait plus de 5 minutes qu’on marche et je n’ai pas touché à la pomme que Morgane m’a donné. J’ai tenté d’avaler un Figolu™ mais une fois dans la bouche, je n’ai pu que le recracher dans un état émietté, preuve que je n’ai pas réussi ne serait-ce qu’à le mâcher. Le gel, j’ai fait une croix dessus. J’ai quand même le réflexe de mettre un sucre dans ma bouteille de Vittel en espérant que ça me redonne un peu de pep’s. Ne me demandez pas comment j’ai eu ce sucre, je n’en ai aucune idée…

Aucune idée, aucune force non plus. Contrairement à ce que j’attendais, la marche de me repose pas mais continue de m’affaiblir. Mettre un pied devant l’autre devient un vrai supplice et je me dis que je ne tiendrais pas 100 mètres. Heureusement il ne reste que 12 kilomètres.
Laisses tomber, j’arrête là. On a fait 31 ou 32 kilomètres, c’est déjà pas mal, c’était une chouette aventure et comme dit le skieur alpin camerounais au JO d’hiver : “l’important c’est de participer".

” - Et après tu feras quoi ?". Hein ? Quoi ? Qu’est-ce qui se passe ?
” - T’arrêtes, ok, et tu fais quoi après ?", me susurre Morgane avec la délicatesse du sergent instructeur dans Full Metal Jacket. Que veux-tu j’en sache ? Je m’arrête, point. J’t’en pose des questions, moi ?
” – Non. Je t’ai supporté pendant 6 mois de préparation, donc, maintenant, on va au bout". Heu… J’ai le droit de donner mon avis, non ? Et là, elle me chope la main et commence à me tirer pour une marche rapide. Apparemment, non, je ne suis plus maître de mon destin.

C’était parti pour la randonnée la plus éprouvante de ma vie. Sept kilomètres. Sept kilomètres à marcher plutôt rapidement en évitant d’agoniser. Sept kilomètres à souffrir, parce que oui, ce n’est pas parce qu’on marche que c’est facile. Sept kilomètres à cogiter car la rando, c’était pas prévu au programme.

C’est au 37ème kilomètre que j’ai commencé à revoir la lumière. Est-ce parce qu’on était en train de se faire doubler par un asiatique qui faisait tout le marathon en marche arrière ? Ou est-ce la présence du stand du marathon de Vannes ? Il n’empêche que je me suis sorti la tripe et j’ai embrayé derrière un coureur qui courrait, lui !

Bon, en fait, la tripe s’est sortie toute seule.

Punaise que c’était dur. Purée que ca faisait mal. Mais le plan était simple : je suis le type jusqu’au bout et, après 45 minutes, j’arrêterais cet enfer. Tout était huilé, il n’y avait plus qu’à.

200 mètres plus loin, mon lièvre s’arrête. Adieu veau, vache, cochon, facilité, etc. Je continue quand même tout seul. Là, j’aimerais bien vous raconter ce que j’ai vécu mais je ne me rappelle de rien. Le blanc, le vide sidéral. Ca fait un peu tâche dans un compte-rendu mais ça donne une idée de ce que le corps et l’esprit peuvent subir.

C’était tellement la fête qu’au 39ème km, j’ai du recommencer à marcher, à bout de force. J’étais tellement lucide que je me rappelle avoir attendu Morgane, persuadé qu’elle devait être juste derrière moi. Ne voyant rien venir (tu m’étonnes), je continuais ma longue marche avec le moral en petits morceaux.

Sous l’arche du 40ème kilomètre, je me suis dit qu’il ne restait que 2 kilomètres (et 185 mètres) et que, pour un coureur, 2 kilomètres, c’est que dal, peanuts, peau d’zob. Je suis donc reparti au combat en m’engageant derrière un p’tit vieux bedonnant en me disant que s’il avait couru jusque là, il ne craquerait pas à 2 bornes de la fin.

Apparemment, je dois porter la poisse ca, lui n’aura pas fait 50 mètres avant de mettre le clignotant et de se ranger sur le coté. Me revoilà à nouveau seul et, seul, je ne vaux pas grand chose. J’ai du tenir un kilomètre avant de remarcher à nouveau.

Là, c’est l’euphorie la plus complète puisque même la voiture balai me double. Je me sais au fond du trou et j’ai l’impression de creuser encore. Avec des balais.

A ce moment précis de la course, j’ai eu une grosse vague d’émotion me submerger et, surtout, un profond respect pour tous ceux qui étaient encore là avec moi. Je me disais qu’ils devaient surement souffrir comme moi je souffre et ça me faisait mal pour eux (ça me faisait mal pour moi, aussi). Quand j’ai regardé autour de moi et que j’ai vu tous ces gens, les vétérans 5, les petits gros, les pas adaptés, j’ai eu envie de les prendre dans mes bras et de leur dire « bravo, mec, t’es un héros, tu es un p****n de héros, respect ! »

Dernier rond-point avant l’arrivée. En marchant, je double deux “kenyan-like” dont un qui a l’air vraiment mal en point. Son pote lui dit qu’ils sont à quelques centaines de mètres de la conclusion et que ça serait super de finir en courant. Effectivement, devant nous déroule l’avenue Foch avec, en son sein, l’arche marquant l’arrivée. Je ne croyais plus la voir, celle-là. En tous cas, ça n’impressionne pas le marcheur d’à coté qui semble trouver que l’idée de son pote (de courir) est vraiment une idée toute pourrie. Personnellement, je le comprends et j’approuve.

Après négociations, mes nouveaux amis à la carrure du coureur élite (mais juste la carrure, pas le chrono) commencent à trottiner. Je leur emboite le pas en essayant de faire un truc qui ressemble à une foulée. J’en peux vraiment plus mais je me dis qu’au bout il y a les photographes et qu’ils peuvent faire une chouette image que Mémé pourra afficher sur la cheminée. J’enlève mon coupe-vent pour montrer mon maillot corporate car je sais que Tango doit être attentif à ce genre de détail et que je n’ai pas envie de rembourser mon marathon pour cause de tenue non conforme.
Après, vous connaissez mon sens de la retenue : une fois la ligne d’arrivée franchie, j’ai levé les bras au ciel, hurlant ma victoire et ma rage telle une bête sauvage. J’ai même tenté un back-flip pour marquer le coup.

En fait non. J’ai franchi la ligne d’arrivée simplement, trop fatigué pour ressentir quoi que ce soit. J’ai reçu ma médaille et j’ai juste dit merci. Quand je pense que j’avais prévu une trentaine d’âneries à faire avec la madame de la médaille, ça me fait bizarre de savoir que j’ai juste dit “merci". J’ai pris mon maillot souvenir, demandé mon chemin pour rejoindre le point de ralliement qu’on s’était donné avant la course et franchi la grille de sécurité. Je suis sorti de la zone coureur comme j’y suis entré, sans joie, sans peine, juste vide. Et en marchant. Encore…

Épilogue

Place Victor, un café huppé du XVIème arrondissement. Le décor est classe et stylé, huppé. Au milieu de cet environnement, il y a moi, en survêtement, suant, sentant et, surtout, affalé dans un fauteuil qui ne devait pas s’attendre à recevoir ce type de fesses. Je faisais tâche mais pas trop finalement puisque la moitié de la clientèle arborait une jolie médaille jaune. Moi, ma médaille n’était pas à mon cou, elle était posée, rangée sur le bord de la table. Cachée, presque. Il aura fallu 1h de fauteuil et un thé exagérément sucré pour que je commence à sortir du coma dans lequel je suis entré il y a plusieurs heures. Ca nous a permis de reprendre le métro jusqu’à l’hôtel ou je me suis glissé dans un bain chaud. Un bain chaud on ne peut plus simple mais qui m’a permis de reprendre contact avec mon corps.

Doucement, je commençais à redevenir moi. Doucement. Progressivement. Et ce sera dans le resto du coin, devant un hamburger maison, des frites et une bière que j’ai du vraiment prendre conscience que c’était terminé.

Il me faudra une semaine supplémentaire pour commencer à savourer, pour regarder avec fierté la médaille.

L’épilogue n’est pas drôle. Mais je n’arrive pas à sortir des vannes sur ce que j’ai ressenti à ce moment là. Pourtant je me suis dit que faire un truc marrant me permettrait d’exorciser un peu tout ça. Mais non, ça ne vient pas.

3 semaines plus tard, je ne suis pas écœuré de la course, loin de là. J’ai repris à courir, à m’entraîner et je me suis même donné de nouveaux objectifs. Mais le marathon est toujours là, lui, dans mes jambes, dans ma tête, dans ma vie de tous les jours. J’ai commencé cette saga, rappelez-vous, en parlant du compte-rendu de Frankie sur le marathon du Mont St-Michel et je terminerais avec. D’abord parce qu’il a soulevé un point primordial : le respect de l’épreuve. Ai-je respecté le Marathon ? Sans hésiter, oui. Oui, parce que je me suis inscrit parce que je le sentais et non pas pour la frime ou par caprice. Oui, parce que je pense avoir soigné la préparation en avalant les plans de Bruno sans rechigner une seule seconde. Oui parce que je n’ai jamais sous-estimé l’épreuve. Oui, parce que j’y suis allé sans avoir la certitude de finir ni de faire un chrono honorable, j’y suis allé et me suis pas dégonflé.

Maintenant, d’autres questions se posent : suis-je digne de l’épreuve ? Ne l’ai-je pas dévalué ? Je suis lucide, j’ai terminé en 6h et j’ai du marcher plus de 8 kilomètres. Je sais que ça ne correspond pas à un parcours de coureur de Marathons (et je ne parle pas de marathonien). Je ne saurais répondre à cette question. Mais ce que je sais, c’est que j’y étais et que j’ai souffert.

Ce que je sais et rien ne pourra le contredire, c’est que le Marathon, je l’ai vécu.

MARATHON D’ANNECY 2012

PROLOGUE

Annecy, 14 avril, 15h, sous une pluie battante et froide, je traverse l’avenue d’Albigny en direction du centre Bonlieu. A l’intérieur, je retrouve la cohue pour récupérer le dossard, les stands vantant leur marathon. 6 mois que j’attends ca.

Je ressors. Le brouillard couvre les montagnes autour du lac. Reconnaissance rapide du dernier kilomètre avec ses virages, de la zone de départ. Ensuite direction le camping à Duingt à 200m du parcours avec toute la famille. Repos, pates, préparation…

PREPARATION

A partir de septembre 2011, retour aux fondamentaux pour préparer le prochain marathon, VMA, allure seuil pour retrouver une bonne vitesse sur semi-marathon. Semi TRC, 10 km à Chantepie et Betton, 15 km de Thorigné-Fouillard, semi de St-Erblon.

Tous les objectifs sont atteints pour partir sur 4’10’’/km (2h56’), seul bémol mais de taille, un peu juste au bout de 2h sur les sorties de 2h30’. Guy, François et Stéphane revenu de blessure partagent une partie de mes entrainements. Saine émulation du groupe qui me motive et me pousse à m’améliorer.

Puis c’est l’attente en regardant les chronos des autres, en imaginant leurs conditions de course : fin mars, Pierre sous le soleil de Marseille, début avril et ses rafales de vent avec Bruno à Cheverny et François au bout du monde du coté de la Pointe du Raz.

Puis vient mon tour à Annecy, le même week-end que Paris ou Patrice vise un temps de folie et Nico M affronte son plus grand défi de coureur : devenir marathonien !
Un dernier coup d’œil sur le parcours : piste cyclable, plat, cadre idyllique entre lac et montagne. Je suis prêt.

L’ACTION

5h15, après une nuit bercée du flot ininterrompu de la rivière et des gouttes de pluie sur le mobile-home, petit déjeuner rapide. Préparation de course : crème, pansements, dossard et en route à 6h50 vers Annecy.

7h15, le jour se lève. Il fait frais (5°C). Le crachin est continu mais faible et il y a moins de brouillard. On voit les montagnes.

7h40, adieu le chaud de la voiture. Il faut y aller. Gants, manches longues, sac poubelle et short, je longe le lac sur les 2 derniers kms du marathon, le quai des bateaux puis le Paquier ou la foule de coureurs converge.

8h30, sas des moins de 3h, c’est parti ! Un peu retardé par tous ceux qui voulaient être sur la photo du Dauphiné du lendemain, j’entame la petite boucle pour passer au 1er km en 4’23’’ puis on revient sur le Paquier et on longe le lac devant une foule de supporters qui lit nos prénoms sur nos dossards.

Les premiers kms sont irréguliers à moins que le balisage ne soit pas exact. Néanmoins, passage en 20’50’’ au 5è km. On approche de Sévrier. Je n’accroche aucun groupe en particulier. Les coureurs s’éparpillent sur la piste cyclable. Garder un rythme régulier, ne pas se mettre dans le rouge, être frais au 30è km, telle est ma ligne de conduite.

Passage à Sévrier, puis direction St Jorioz. On est toujours près du lac. Je suis entre 2 groupes. Passage au 10è en 41’48’’. Je suis plus en 4’12’’ qu’en 4’10’’ mais vu les conditions, je suis prudent. Les ravitos sont bien organisés : glucose et eau sont bien indiqués.

A St Jorioz, passage sous la route d’Albertville, petit faux plat pour remonter vers l’intérieur des terres. On s’éloigne du lac, et on se rapproche de mon camping. Au 13è km, je vois toute la famille qui m’attend et m’encourage sous la pluie. Au moins, ils pourront se mettre au chaud avant que je ne revienne. Mon fils me crie que je suis 186è. Je leur ai dit que j’essaierai d’être dans les 200 premiers. Pour l’instant ca va.

On se rapproche de Duingt. Un petit groupe emmené par une féminine me double. Ca va trop vite. Je laisse partir. Quelques raisins secs au 15è km. 1h2’45’’, il reste encore 2h de course. La piste cyclable à la longue c’est un peu monotone, heureusement on est en surplomb et on jouit du cadre grandiose : à gauche le lac et le sommet de la Tournette, à droite les sommets du Semnoz.

On traverse aussi un tunnel long de 200m au centre de Duingt. On aperçoit fugitivement le château sur sa presqu’ile. Puis vient la descente d’un long faux-plat qu’il faudra remonter. On approche du 19è km et la moto ouvrant la course revient en klaxonnant. Les premiers arrivent. On se serre à droite. Ils sont 3 français d’après le classement mais leur allure est bien celle de kényans. C’est impressionnant. Derrière un marocain à quelques longueurs, puis encore derrière Alban Chorin le dernier champion de France de marathon qui se retrouve bien seul. En effet, le groupe de 5 qui suit est loin derrière.

Mais voici le Bout du Lac début de la boucle marquant le retour. On quitte la piste cyclable pour se retrouver sur une route au milieu des champs. Le groupe se disloque. On approche du semi. Je m’accroche à 5 coureurs. Passage au semi en 1h28’30’’. Ca accélère dans le centre bourg de Doussard. On revient sur la piste cyclable. Je laisse partir le groupe. Il faut être frais au 30è km et on n’y est pas encore.

Fin de la boucle. Désormais, c’est le retour et je croise successivement tous les meneurs d’allure en commençant par celui de 3h15. Je reste concentré. Les coureurs en face aussi. Chacun dans son effort. On se comprend sans se parler. On s’est entrainé tant d’heures pour vivre ca. -3h, 3h30, 4h ou plus. Peu importe, on la veut tous la médaille de ce marathon. Et pour cela, il faut continuer, il faut finir !

Passage au 25è en 1h44’34’’. Je ne suis plus sur les bases de 2h56’ depuis le 5è km mais toujours sur celles de 2h57’30’’ et ca tient bien. Je remonte le long faux-plat. Ce n’est pas très pentu et j’amortis ca plutôt bien. Retour vers le tunnel. Un gars que j’accompagne depuis quelques kms se sent pousser des ailes suite à un encouragement appuyé. Trop tôt ! J’ai déjà fait cette erreur. Pas aujourd’hui. Je le redoublerai plus tard.

Ca y est. Le tunnel est passé et l’on s’approche du camping. On y passe au 29è km. Toute la famille est là, René, le responsable du camping aussi. Je suis encore bien et je peux leur faire coucou. « Papa, t’es 156è ! ». Oh oui, je remonte petit à petit mais ne pas s’emballer. J’atteins le 30è km en 2h05’55’’. C’est les bases de 2h57’30’’. Il ne va pas falloir lever le pied.

Les kms passent un par un, les coureurs que je dépasse sont aussi seuls, par deux, voire trois. Certains connaissent déjà le mur, d’autres ont ralenti. C’est la course. Pour l’instant, je tourne toujours à 4’12’’. On repasse à St Jorioz sous la route principale pour revenir vers le lac puis l’on repart vers Sévrier.

Il y a peu de monde vu le temps mais les rares supporters n’hésitent pas à scander notre prénom. Voilà le 35è km en 2h26’56’’. Ca tire un peu plus dans les jambes mais je tiens. Encore 7, 6, 5 kms. On arrive à Sévrier. Désormais on aperçoit Annecy au loin.

Ca devient plus dur. Un km en 4’20’’, un gars me double. Il finit bien. Impossible d’accrocher alors au moins rester à distance. 4 kms, je double un gars. 3 kms, il me redouble. Je fatigue un peu. Je m’encourage : « Allez accroche le ! Ca fait 10 bornes, que tu doubles, tu ne peux pas coincer maintenant ! Plus que 12’ de course ! ».

Voilà le 40è. Je m’accroche au gars. La piste cyclable approche des bateaux. On double encore 2 gars mais un autre nous double. Et voilà, le passage sur le pont. C’est le dernier km. Il est tortueux mais je l’ai repéré hier. Mon compagnon, lui non car il accélère à 700m avant de lever le pied 200m plus loin. On finit devant la foule. Des encouragements à fond : « Bravo, vous êtes sous les 3h ! ». Dernier virage à droite puis virage serré sur la gauche. Un petit sprint car pas moyen de faire mieux pour finir devant mon compagnon.

2h57’33’’ ! Je l’ai fait ! Objectif atteint ! Ce n’est pas le point rageur que je passe la ligne, ni des larmes de joie qui me viennent mais le sentiment d’avoir bien fait ce pour quoi je suis venu à Annecy, la satisfaction d’avoir bien géré jusqu’au bout ces 42 kms.

EPILOGUE

Je félicite mon compagnon. Discussion sympa avec lui puis avec la famille de notre Fred, fêtard, coureur et même triathlète suivant l’heure de la journée qui m’a chaudement recommandé ce marathon.

Que dire si ce n’est que c’est un marathon à faire ! Un cadre grandiose, une grande densité de coureurs venue de toute la France, un endroit où venir en amoureux, en famille, un lieu épris d’histoire agréable à visiter sans oublier la gastronomie locale (crozets de Savoie, miel de foret, beaufort et saucisson dégusté sur le marché).

Pour tout savoir, rendez-vous sur http://www.marathondulac-annecy.com/!

Amis lecteurs, je ne vais pas te mentir, toi qui me connais mieux que ma mère, nous sommes à 2 jours à de l’échéance et j’ai le trouillomètre à zéro. Chose que je viens de découvrir, la peur m’empêche complétement d’écrire. Impossible de sortir une vanne digne de ce nom. Je n’arrive même pas à coucher sur le papier un pauvre taquet à Frankie. C’est le désert le plus complet…

Donc, fidèles compagnons de lecture, il n’y aura pas d’épisode 5. Voila. C’est dit. Soyez forts.

Par contre, ce serait sympa si mes fans les plus extrêmes pouvaient ne pas bruler ma maison ou ma voiture en représailles. Merci mille fois. Au pire, vous pouvez toujours mettre le feu au Newton, mais c’est bien parce que c’est vous…

Mais comme je suis toujours sous contrat avec Rageau Mastering & Coaching Corporation ® pour écrire la biographie du plan d’entrainement, je suis obligé d’écrire la fin de ma préparation. Mais je préviens tout de suite, c’est purement alimentaire et ça risque d’être chiant comme du Guillaume Musso. C’est parti…

En l’an de grâce 2012, en ce doux mois d’avril (purée, ça commence fort), il ne restait plus que 2 semaines d’entrainement. 2 semaines à faire du jus. Comme je travaille toujours, je fais du jus à Orange (Je vous avais prévenu, j’ai pas le cœur à faire des vannes). Ce plan de remise en forme consiste à faire des footings, des petits footings et des tout petits footings. Ça fait d’ailleurs tout drôle de ne courir que 35′ après tous les kilomètres qu’on venait de s’avaler.

Ah si, il y a eu la séance de rappel marathon à 10j. de l’échéance. 2x3000m à allure marathon. C’est très marrant (façon de parler, hein) parce qu’on a l’impression de voler : les FC sont basses, les allures sont hautes. C’est complétement la fête… “Par payer, le travail finis toujours” me dit Maitre Bruno. C’est très rassurant pour la suite.

D’ailleurs, encore heureux qu’il y a ça pour rassurer parce que dans la tête, c’est un peu comme dans le pied de Frankie : le foutoir le plus complet.

Les 2 dernières semaines sont complétement paradoxales. On ne se sent pas prêts, par exemple, et pourtant on ne peut plus d’entrainer. On a envie d’aller affronter ces 42km mais on en a une frousse bleue. On doit retrouver la forme mais on se sent complétement mou avec des petits bobos qui apparaissent partout. Bref, rien n’est clair et, en plus, c’est très difficile à expliquer. Je ne trouve pas les mots pour décrire ce que je ressent. válečník, peut-être…

Bref, nous sommes vendredi matin, mon sac est prêt. Il contient mon slip fétiche, propre et plié et divers autres accessoires. J’attends le train. Je me sens un peu comme Katniss qui doit aller à la capitale pour participer aux Hunger Games (allez voir le film, il est bien).

Comme je n’ai rien d’autre à dire (si ce n’est que je vais aller me chercher un petit café), je vais passer au cérémonial obligatoire, mais important j’y tiens beaucoup, des remerciements :

NB #1 : N’y voyez de préférence dans l’ordre d’apparition, j’écris comme ça vient
NB #2 : J’ai forcément oublié du monde. Mais pas d’inquiétude, même si je vous oublie, je ne vous oublie pas…

Merci, en premier, à coach Bruno qui eu la gentillesse d’accepter le défi et de le mener à son terme avec, allez, je le dis, professionnalisme, et de m’avoir considérer comme un athlète “classique” malgré mon profil atypique. Merci aussi de m’avoir soutenu, encouragé, guidé et encore encouragé (il vient encore de passer dans mon bureau en hurlant que j’étais un “warrior").

Merci à Charlie, le sur-coach, pour ces mots rassurants qui ont calmé la terreur que j’avais en moi.

Merci à Thierry, le co-coach, pour ces conseils et ses encouragements dans le bus.

Merci à Morgane, la femme de l’ombre, qui fut à mes coté du début jusqu’à la fin (enfin, j’espère, il reste 2 jours). Morgane fut ma cuisinière, ma masseuse, ma couturière (j’aurais voulu faire un article sur mon short customisé mais j’ai pas eu le temps, grompf), ma sophrologue, ma psychologue, ma psychiatre, mon souffre-douleur, mon guide de Paris, mon GO, mon escort-girl, ma nounou, mon doudou, mon roudoudou, ma pharmacienne, ma supportrice, ma groupie, etc… Bref, elle a fait toutes ces taches ingrates qui ont fait que j’avais l’esprit libre pour courir. Big Up <3

Merci à Nico, mon grand frère de marathon, pour son soutien et ses conseils surtout quand j’en avais le plus besoin.

Merci à Patrice, mon frère d’arme, pour avoir partagé chaque jour son défi avec moi. Merci surtout à lui de m’avoir considérer comme son égal en course à pied et de me respecter, même si l’on ne vient pas de la même galaxie. Merci pour cette grande preuve d’humilité…

Merci à Frankie de nous avoir supporté, Patrice et Moi, et d’avoir quand même joué le jeu, malgré sa blessure l’empêchant de courir. Merci aussi pour les conseils et l’expérience du premier marathon…

Merci à Monssef qui a du se demander ce qu’il faisait dans ce bureau de malade. Heureusement qu’il n’est pas souvent là …

Merci à Guillaume, le marathonien d’Athènes, pour les poilades du midi.

Merci à Zabeth pour le rôle qu’elle a eu dans ma décision et d’avoir partagé sa préparation avec moi. Zabeth fera son deuxième marathon à Nantes, le 15 également ! Je lui souhaite, aussi, une grosse grosse fête et plein de courage.

Merci à tous les coureurs du mardi, du jeudi et, aussi, du mercredi et du vendredi, voir du lundi. Merci aux Jipi, Alain, Florent, Jean-Daniel, Barbara, Béa, Isa, Alice, Fred, Christophe, David, Marc, Olivier, Pascal, Marina, Laurent, Philou, Guy, Sonia, Yoan… Merci à eux de me partager leur sport, leur passion.

Merci à Nourredine et à toute la Sobhi team, mon équipementier officieux, pour les conseils sur les vêtements, les gels et tout le matériel nécessaire. Merci surtout d’avoir désamorcé la crise sur mes chaussures (à 5 semaines du marathon, je ne supportais pas mes runnings au bout d’une heure de course, c’est ballot).

Merci à Sandrine, ma kiné magicienne, que je ne pensais pas voir et que j’ai vu quand même.

Merci à Pierrot et à Tango pour l’AS CAP, pour l’organisation, pour le blog et pour leur soutien, évidemment…

Merci à Goriane et Sébastien de croire en moi.

Merci à la JA Melesse pour m’avoir accueilli les bras ouverts.

Merci à Gildas, Caro, Isa, Laurent, Hervé, Gwendal, Pierre (x2), Anne, Giorgia, Kylie, mes parents pour leurs encouragements.

Merci à Znack Snyder et Franck Miller pour les 300.

Et surtout, merci à vous lecteurs sans qui il n’y aurait pas ces pages. Merci pour vos compliments, vos remarques et surtout pour le temps que vous passez à me lire.

Merci à Phidippidès.

Pour ma fille, Abigail…

Dimanche 18 Mars. Je suis au départ du semi de St-Erblon. Patou a choisit le semi de Nuaillé (ne cherchez pas, c’est sur aucune carte) une semaine plus tard afin de respecter la règle du semi à 3 semaines du marathon. Oui, il est comme ça, Patoche, complètement psychorigide. Limite maniaque. C’est exactement l’inverse de moi qui suis entièrement ouvert et disponible, ce qui fait la joie et la fierté de mon coach.

Ce 18 Mars, donc, à 4 semaines du marathon (parce que je ne suis pas coincé du … plan, moi), me voila prêt pour ma compétition de tests. Toutes les conditions étaient réunies pour une grande fête : une grosse fatigue générale, un genou en vrac, un levé aux aurores, un froid de palmipèdes et, pour couronner le tout, de la pluie. Ben oui, normal, ça fait 9 mois que c’est la sécheresse et le jour ou je dois faire mon semi-de-préparation-à-3-semaines-mais-4-en-fait, il pleut des cordes. Les incantations, les danses de la pluie, les bâtons de sorciers/sourciers, c’est des conneries tout ça ! Vous voulez résoudre les problèmes de sécheresse en Afrique Sub-saharienne ? Rien de plus simple : organisez une course et invitez-moi ! Vous n’aurez plus qu’à sortir les k-ways !

Attention : jour de course

Étonnamment, juste avant la course, tout le peloton s’était réfugié dans le gymnase. Bande de feignasses. Moi, c’est pas pareil, je devais partir “à froid", donc ça compte pas. J’y croise Fred, il a sa tête du matin (et encore des cotillons dans les cheveux), on échange deux ou trois impressions et il me donne sa stratégie de course : “ils donnent le coup d’envoi et je file dans les vestiaires". C’est une manière de voir les choses, j’essaierais d’y penser pour Paris. Par contre, j’ai beau chercher, je ne vois ni Guy ni Philou, les Dupond et Dupont de la course à pied. Ils doivent surement être en train de s’échauffer. Pas de nouvelles, non plus, de Franck. Mais là, ce n’est pas étonnant puisque Franck, je ne l’ai jamais vu. Pourtant on fait les mêmes courses depuis des années et je vois son nom dans les listings des résultats mais je ne sais pas à quoi il ressemble. C’est un peu le Kayser Sausé de l’AS, Franck, tout le monde en a entendu parler mais personne ne l’a jamais vu. C’est une légende urbaine, Franck, le croque-mitaine des runners. “Si tu cours pas assez vite, Franck viendra te chercher…", brrrr, ça fait froid dans le dos.

Juste avant le coup d’envoi, je me glisse dans le peloton. J’ai des sensations, je me vois déjà à Paris. Ok, il y a juste 100 fois moins de coureurs mais j’ai beaucoup, beaucoup d’imagination. Au coup de pétard, on fait 50 mètres, le tour d’un rond-point, les mêmes 50 mètres mais dans l’autre sens et là, vous ne devinerez jamais, ça part en cote. Si, je vous jure, une grosse cote de la mort en plein milieu d’un lotissement. Sous la pluie, c’est ultra-glamour. Tout de suite, ça fait penser aux Champs-Elysées mais version Ille et Vilaine. Maintenant, si vous avez tout bien lu, vous savez comment ça marche : j’ai une fréquence cardiaque à respecter et, donc, je ralentis à mort. J’ai tellement ralenti que j’avais l’impression que les spectateurs allaient plus vite que moi. Évidemment, 200 mètres plus loin, la réalité me rattrape (oui, elle aussi, c’est pour dire comment je n’allais pas vite) et je me rend compte que je suis tout seul. Enfin, tout seul avec les vélos-balais. Oui, c’est comme ça sur les courses à petit budget, y’a des vélos à la place des voitures.

Purée, je suis dernier. C’est la toute première fois, toute, toute, première fois, toute, toute (oui, j’adore citer Jeanne Mas). Je n’ai jamais fini dernier, jamais (et pourtant c’est pas passé loin) comme je n’ai jamais abandonné sur une course, jamais (là non plus, ça s’est jouait à pas grand chose). Je suis dernier et, le pire, c’est que je ne peux même pas accélérer ! ô rage, ô désespoir, ô fréquence cardiaque ennemie, n’ai-je tant couru pour cette infamie (cette chanson de Jeanne Mas est beaucoup moins connue). Être dernier, il faut le vivre au moins une fois dans sa vie. Personne ne peut connaitre la misère la plus misérable du coureur tant qu’il n’a pas été dernier. Parce que pendant que vous courez un semi (ben oui, vous n’êtes pas là pour faire du tourisme), les deux rois de la petite reine, derrière vous, discutent futilité et, surtout, apéro… Et puis à chaque croisement, le bénévole de la circulation hurle : “c’est le dernier ?” et aux deux de répondre “oui, c’est le dernier". La honte la plus totale. J’ai cru que je courais avec un bonnet d’âne sur la tête.

Les vélos sont mes amis

Et le pire c’est que les deux coureurs devant moi se sont mis à accélérer. Je perdais du terrain et m’enfonçais toujours un peu plus dans la tristesse de ma solitude.

Mais je suis quelqu’un de fier et malgré toutes ces offenses à mon honneur bafoué, je gardais la tête haute et le regard fixe. Je sais que durant la préparation, il y a des sacrifices à faire et des souffrances à endurer. J’ai bien senti que là, j’étais en train de vivre une épreuve mentale qui ne me rendrait que plus fort le jour M. Mais bon, j’aurais bien franchi un cours d’eau pour y balancer mes gardes du corps en vélo, ni vu ni connu.

5ème kilomètre, “you win, next level, get ready". Paf, une accélération. Mais toujours pas de coureurs contre qui me frotter.

Il faudrait attendre le 7ème kilomètre pour apercevoir une frêle coureuse à l’horizon. Le prédateur que je suis a verrouillé sa proie. Et puis courir après les filles, ça me connait (c’est le coach qui m’a tout appris). Il n’aura suffit que d’un virage et d’une bonne descente pour que je me retrouve à son niveau. Je n’avais qu’une envie, c’est de la déposer sur place, pour lui laisser Louison Bobet et Bernard Hinaut sur le dos. Chacun son tour, après tout. Mais je suis un gentleman et je suis resté pour l’accompagner et l’encourager. C’était son premier semi, la pauvre. En plus, en discutant, je me suis aperçu qu’on pataugeait dans le boue ce qui ne faisait que rajouter un peu de sel dans cette promenade on ne peut pus bucolique. Pour mes chaussures neuves, c’était, aussi, le baptême du feu.

9ème kilomètre : tout allait bien dans le meilleur des mondes. Ce furent les clameurs qui me sortirent de ma torpeur. Mazette, le premier coureur était en train de terminer son deuxième tour (ce semi était en 2 tours) et commençait à grignoter l’écart que j’avais gardé entre lui et moi, modulo un tour bien sur. Il ne manquait plus que je me fasse prendre un tour. J’approchais de l’arrivée, j’étais à 500 mètres, au plus. Je pouvais le faire, je le savais mais il allait vite le bougre. D’un autre coté, il n’est pas devenu premier en cueillant des pâquerettes. Ça monte un peu, ça descend, on arrive au centre du bourg, ça fleure bon l’arche finale et j’ai toujours de l’avance sur mon adversaire du jour (enfin, de l’heure).

Il reste 200 mètres à tout casser. Une rue, un rond point et 50 mètres plus loin, il aurait été obligé de tourner à gauche tandis que moi, je devrais aller tout droit. 200 mètres pour mon honneur. J’aurais bien piqué un sprint à rendre jaloux Usain Bolt et, ainsi, me débarrasser de ce gêneur mais j’étais bridé par mes consignes de course. Plutôt me morfondre dans les limbes de la honte que de me prendre un taquet par le coach ! Je gardais alors ma vitesse de croisière et implorais les méandres de la chaussée de tenir à l’écart mon challenger (modulo un tour, entendons-nous bien). Allez, plus que 80 pauvres malheureux mètres, j’aperçois la ligne d’arrivée, c’est bon, oui, vas-y, encore, plus fort, c’est ça, ouiiiiii… Et paf, le type me double à genre 20 mètre de l’échéance. Peste. Flutine. Bravo, mec, c’est toi le plus fort, je m’avoues vaincu. Tu peux te reposer, maintenant, pendant que moi, je fais mon second tour.

Et oui, lecteur, je sens le désespoir au fond de tes yeux : nous n’en sommes qu’à la moitié ! Mais je te rassure, je vais faire vite. Attaque du deuxième tour et ça monte dans les lotissements avec, toujours, avec ma néophyte du semi que je m’empresse de larguer au 11ème kilo (oui, avec moi, les filles durent 4 kilomètres, grand max) mais en lui souhaitant bonne chance car nous ne sommes pas des animaux. Je me suis même permis de lui donner quelques précieux conseils, notamment celui d’avoir le redoutable “esprit cross". Tu l’as deviné, lecteur, j’avais changé de palier et je filais l’air tel un percnoptère (Neophron percnopterus). Tu ne sera donc pas surpris que je rattrape un nouveau coureur au 13ème et que, au 16ème synonyme de nouveau palier, j’en cueillais un troisième alors que j’étais à une allure modeste de Mach 3, Mach 4.

“Chamallow, ici Roudoudou. Chamallow, ici Roudoudou. Je viens de me faire doubler par un coureur à pied. Confirmez”

Au 21ème kilomètre, ce n’était pas moins de 6 coureurs que j’avais mis dans le zef. Rha, qu’il est loin le temps ou je tenais compagnie à mes vélocipédistes. Alors qu’à quelques hectomètres de l’arrivée, j’aperçu un groupe de coureurs bien en peine, le compétiteur qui est en moi s’apprêta à se sortir les doigts de la tripe pour accrocher 4 noms supplémentaires à son palmarès mais, ce fut la raison qui l’emporta : Autant assurer le semi tranquillement, ce sera autant de points pris pour le marathon.

La vache, vazy t’y pas que je commence à devenir humble. Comment que ça fait trop bizarre ! La vie de ma daronne, je me suis surpris tout seul ! “Nico, le coureur humble", ça en jette ! “Nico, l’humilité en running", c’est mieux…

Bon, ça ne m’a pas empêché de doubler mon groupe de coureurs et de faire une danse de la victoire. Mais en toute humilité, bien sur.

Je franchis la ligne en 2h17′ et là, l’incroyable se produisit. Je suis reparti courir en sens inverse. Comme je suis un mec sympa (en plus d’être beau gosse, d’avoir une intelligence rare et un humour raffiné, quoique froid et moderne), je rebrousse chemin pour chercher ma copine du jour qui allait terminer son premier semi. Oui, messieurs, mesdames, après un semi, Nico s’en alla accompagner un autre coureur. Arrêtez tout de suite la course à pied, c’est n’importe quoi, ce sport devient fou.

Bon, ce que je ne dis pas, c’est qu’un fois arrivé à son niveau, je me suis rendu compte qu’il y avait déjà son mari. Hé, hé, comme c’est cocasse. Du coup, il a fallu que je me justifie, tout ça… Mais bon, si c’est pour le sport, y’a pas de mal !

“Regardez, les filles, Nico vient nous sauver.
-Moi, d’abord !
-Non, moi…”

En tous cas, une course d’enfer, de bonnes sensations, un genou qui m’a foutu la paix ! Des compétitions comme ça, je suis prêt à en faire toutes les semaines !

Qu’elle fut douce l’époque ou après un semi, il y avait un mois de repos… Mais c’était avant. Maintenant, dès le mardi, c’est allures variées. 1h10. Curieusement, ça se passe plutôt bien. Enfin, pour les jambes parce que la tête a eu beaucoup de mal à repartir après la course. Mais bon, c’était le mardi.

Le jeudi, c’était pas mieux et, vous m’en direz tant, le vendredi, c’était pire ! Bref, j’étais mentalement au top pour attaquer la séance “spéciale XXL” du dimanche : 2h50 d’allures diverses (et variées, ho, ho) qui se terminent sur une allure marathon.

Ce qui est marrant avec ce genre de séance très longue et parfaitement inconnue (non, je n’ai jamais fait de sortie de 2h50), c’est la planification. On se dit que, en partant d’Acigné, on irait bien à Cesson, puis à St-Grégoire, qu’ensuite on traverserait Rennes pour pousser jusque St-Jacques et revenir doucement par Betton. Si il reste du temps, on fera des tours à Liffré, histoire de clore correctement la séance.

Attention à ne pas s’enflammer sur les parcours des sorties longues

En fait, je suis parti de la plaine de baud et j’ai traversé Rennes pour aller aux étangs d’Apigné (ou j’ai fait des tours) et je suis revenu. C’est beaucoup plus modeste mais, avec du recul, c’est pas trop mal. J’en suis assez fier. D’ailleurs, c’est marrant la perception que l’on a quand on court. A l’aller je me disais que tout devenait plus proche en courant. C’est vrai qu’aller aux étangs d’Apigné, à pied n’est pas une pensée qui me traverse naturellement l’esprit mais, finalement, ça le fait. Par contre, au retour, on se demande, avec la lucidité au ras du bitume, pourquoi tout est soudainement si loin ! La maison c’est loin. Mi-parcours, c’est loin. Le prochain changement de direction, c’est loin. Le lampadaire que l’on voit 20 mètres devant, c’est loin. C’est très très loin. Et, du coup, c’est très très long. Et là, on n’a qu’un avant-gout de ce qui nous attend le jour M. Ça promet…

Et que fait-on après une grosse grosse séance comme celle-là ? Des allures variées, bien sur ! Et là, je volais littéralement. J’ai l’impression que le corps, une fois qu’il a touché le fond, considère tout ce qui vient ensuite comme du bonheur à l’état pur. La tête aussi, d’ailleurs. Quand j’ai vu la suite du programme avec, pourtant, 2 séances d’1h50 à suivre, je me suis dit que ça y est, le plus gros était passé et que maintenant c’était de la rigolade, mêmes les séances d’1h50.

Bon, dans la vraie vie, j’ai pas dit ça quand je me les suis cognées, les séances. Les 3x5000 à allure marathon (enfin, plutôt la version adaptée pour mon profil atypique), c’est pas pour les nains, malgré tout le respect que je porte aux gens de petites tailles !

Mais ça y est, c’est derrière, tout ça. Nous sommes le 31 mars et le gros de la préparation est désormais derrière moi. Place au repos, il fait faire du jus, maintenant. Pour les petits jeunes qui débutent, nous sommes tous passés par là, “faire du jus” ne signifie pas qu’il faut préparer du café tout au long de la journée, quoique je trouve Patrice un peu énervé ces temps-ci, mais retrouver la forme, l’énergie nécessaire pour aller manger le Marathon par les cornes !

Faire du jus, pour un plein de vitamines…

Il reste 2 semaines, maintenant, les plus faciles et les plus dures. Les plus courtes et les plus longues, aussi…

Nous sommes mi-janvier et on se pèle le postérieur tel un wampa sur la planète Hoth. A un mois du début de la préparation, l’impatience se fait ressentir (oui, j’aime me faire mal, au bout de 6 mois de boulot avec Frankie et Patrice, aucun pan du sadomasochisme ne m’est inconnu). En attendant, le coach me fait un petit plan pour m’occuper à grand coup de VMA (12 x 400m, ça forge le moral) et de sorties longues (si c’est en dessous d’1h40, ça compte pas). C’est un peu roots, mais c’est efficace… A un moment je me suis vu dans Rocky IV à courir dans le neige, faire des abdos dans la boue et soulever des rondins de bois, juste pour rigoler ! J’ai même hésité à demander à mon boucher d’accéder à la réserve pour boxer des quartiers de viandes ! Bref, j’avais la gnack et l’oeil du tigre…

Allez, Vasco, plus qu’une heure et demie …

Et puis le jour tant attendu du 14 février est enfin arrivé.

Tel l’amoureux transi que j’étais, je guettais le message envoyé par Bruno que je savais passionné. Ce doux courrier me présenterait le début du reste de ma vie, le commencement de la préparation Marathon. J’imaginais un mail orné de petites fleurs, parfumé au patchouli et me parlant de VMA, de sorties très longues, de séances dépassant l’entendement… J’imaginais un monde fait de sueur, de larmes et de petits poneys arc-en-ciel. Je souhaitais que le coach m’emmène ou il voudra quand il voudra et qu’on s’aimerait encore lorsque mes jambes seraient mortes.

Après avoir fusillé ma touche F5 en rafraichissant gmail toutes les 5 secondes, le délicat message m’est apparu. Une seule phrase : “C’est vraiment parti” et un fichier pdf. Précautionneusement, j’effeuillais mon précieux et je découvrais le menu : de la VMA (des 400) et des sorties longues.

Ah. Curieuse étrangeté, on aurait juré que c’était le même plan que les semaines précédentes. En fait, ce petit coquinou de coach me préparait depuis un mois et ne me l’avait pas dit. Voila, j’y étais et il n’y avait plus qu’à…

Comme on ne change pas une équipe qui gagne, je repartais avec mes 400 et mes sorties longues pour 2 semaines. Cependant, Bruno m’accorda une petite fantaisie en me laissant participer aux 15km de Thorigné-Fouillard à la place d’une sortie longue de 2h. Bien sur, la course s’accompagnait d’un footing de 30′ parce qu’on est pas là pour s’amuser.

En ce dimanche 26 février, il faisait frais chez les thoréfoléens (comme ça se prononce) mais il faisait beau. Je croisais mon fidèle compagnon Nico avec qui je partageais mes 30 minutes d’échauffement. Comme disait un ami rôtisseur : j’étais chaud comme la braise. Le coup de feu retentit, on démarre, en cote comme toute course qui se respecte, et là, paf je me retrouve à la FC plafond indiquée par le coach. J’enclenche le frein à main et m’adapte à ce dénivelé soudain mais prévisible. Par contre, j’étais le seul à ralentir : tout le peloton m’est passé dessus ! Il ne restait plus qu’un gruppetto et la voiture balai derrière moi. Mais ils semblaient se rapprocher à une vitesse affolante.

Non, je n’avais pas les boules. Car “les boules mènent à la peur, la peur mène à la colère, la colère mène à la haine, la haine… mène à la perf de merde". Selon un rituel séculaire enseigné par les coureurs Jedi, je fis le vide en moi et dans mon cardio. Pendant 5km. Au panneau du 5, j’avais le droit de franchir un nouveau palier. En fait, la course en préparation d’une épreuve, c’est comme un jeu vidéo : tu as un défi à réaliser et si tu réussis, tu passes au niveau supérieur ou t’attend un nouveau défi, plus dur, qui te permettrait d’accéder à un nouveau niveau … Et ça continue jusqu’au boss de fin qui correspond, à la course à pied, au sprint avant la ligne d’arrivée. A bien y réfléchir, j’ai jamais vomi quand je terminais un jeu vidéo…

Nouveau palier, donc. Je pouvais desserrer le frein à main mais, par contre, je gardais la caravane. Par conséquence, j’approchais la vitesse du son (environ 6′15′’ au km) et laissai un certain nombre de coureurs sur place. En plus, on entrait dans les bois, c’était super agréable et je pouvais laisser ressortir l’animal tapis au fond de moi. Quelle joie de courir nu dans les feuilles mortes en bramant à qui veut l’entendre…

Au 10ème kilo, c’était l’euphorie la plus complète, je passais le niveau en réalisant un double combo. Je laissais la caravane sur place et me contentais du sac à dos rempli de briques (on n’est pas là pour rigoler, bordel). Logiquement, je suis passé en hyper vitesse (6′ au kilo) et je voyais les étoiles filer comme si j’étais aux commandes du faucon millénium. La foultitude de coureurs que je laissaient sur place (deux) n’en revenaient pas et, au fond de la forêt, l’hirondelle à bande rousse (Petrochelidon rufocollaris) se dit qu’elle n’était probablement plus l’animal le plus rapide de ces bois…

“I am the millenium falcon”

Les cinq dernièrs kilomètres furent les doigts dans le nez, les parpaings dans les poches et, en 1h36′, je fus le 800ème coureur à franchir la ligne d’arrivée, battant, ainsi, le record du monde du nombre de participants à cette course. Et en plus, j’ai gagné un superbe maillot orange adidas et ça, ça n’a pas de prix !

Pour me récompenser, le coach ne me mit, le mardi suivant, qu’une séance d’allures d’1h15 (il est trop bon, le coach, ça le perdra). Faire de la régé après une compét’, c’est bon que pour les fillettes ! En même temps, il me donne mon nouveau programme : 50 bornes pour la première semaine, dont une sortie de 2h10 et plus de 40 km la suivante avec une sortie de 2h20. Bon, ben, voila, ça y est, je crois que je commence à jouer dans la cour des grands.

J’ai pris la première semaine comme on prend un coup de boule en plein pif. En plus d’assimiler le volume important, il a fallu tenir compte de la fatigue des 15km de Thorigné. En gros, pour chaque séance, tu n’as pas encore commencé que tu es déjà complétement crevé. Donc, je ne vous raconte pas comment pas comment la sortie longue est une vraie partie de rigolade. En fait, si, je vous raconte. C’est simple, les 10 premières minutes, tous les muscles de votre corps sont en souffrance. Chaque pas est difficile et se traduis par un “aie” ou un “ouille". Forcément, là, vous ne pensez qu’à des choses positives comme “qu’est-ce que je fous là ?", “pourquoi je me suis levé ?", “le sport, c’est bon pour la santé, laisse-moi rire…". Au bout de 10 minutes, donc, ça va mieux. Le corps est chaud, les douleurs sont oubliées et vous vous retrouvez dans un état de béatitude comme si vous veniez de prendre un cocktail d’endorphine et de cannabis : “mais il est tout mimi ce chemin…", “bonjour, monsieur l’écureuil", “ouah, quelle jolie barre d’HLM".

Je vous rassure : ça ne dure pas. Au bout d’une heure, vous ressentez comme un grand coup de barre et n’avez qu’une envie c’est de rejoindre le canapé, quitte à devoir subir un épisode de Walker Texas Ranger à la TV. Et bien non, le canapé, c’est pas pour tout de suite et il faut encore faire plus d’une heure d’entrainement. Là vous basculez en “mode zombie” : vous courez, la foulée hasardeuse, le regard dans le vide, la bave aux lèvres et en poussant des gémissements gutturaux. Inutile de dire que les passants vous évitent et que les enfants vous jettent des pierres.

“T’inquiète pas, le jour du Marathon, ce sera pire". Et bien, ça promet…

C’est donc avec l’esprit embrumé et le corps meurtri que j’enchainais les séances. Curieusement, les exercices de VMA étaient faciles. Par contre, les sorties longues, comme celle de 2h20 du 9 mars étaient… longues. Mais le corps tenait et l’esprit se forgeait une carapace en acier trempé.

Allez, viens, petit marathon, je t’attend…

Le 12 mars, je recevais la suite de mon programme incluant le semi-marathon de préparation et la sortie “des titans” : 2h50 d’allures diverses !

Mais avant d’attaquer le plat principal, il fallait que je m’avale le mardi, en guise de hors d’œuvres, une bonne brochette de 500m. Dès l’échauffement, j’ai senti qu’il y avait un truc qui clochait dans le genou. Bien sur, tous mes membres inférieures étaient souffrants mais le genou avait un petit je ne sais quoi qui ne me plaisait pas du tout. Je commençais mes 500 tout de même quand, soudain, c’est le drame. Mon genou commence à me lancer affreusement et mon cervelet fais tout de suite le rapprochement : c’est la même douleur que j’avais eu, un an plus tôt, à la suite d’une entorse. Panique. Je fais quoi ? J’arrête de courir ? Je continue ? Je ralentis ? Comme j’étais seul à m’entrainer sur la piste, je continue à courir (dans le doute, tu tournes) en attendant le retour de Bruno. Ce dernier ne tarde pas à revenir avec son groupe. Je vais le voir, lui explique mon cas et il me demande terminer en footing. Je m’exécute.

A ce moment, je ne peux m’empêcher de me dire que c’est fini. La préparation d’un marathon ne pardonne pas, c’est très dur pour un organisme et le mien avait une faille à cet endroit là. Par conséquence, les cadences d’entrainement et l’accumulation de fatigue ont fait que le petit soucis se transforme instantanément en grosse douleur.

Et c’est là que les bactéries attaquent.

Dans ma tête, les pensées se télescopent. J’ai mal mais je peux continuer à courir. Est-ce que je dois arrêter avant la blessure fatidique, mais ça ferait sauter des précieuses séances, ou dois-je continuer avec le doute que mon genou peut lâcher à tout moment ? En plus, la “blessure” arrive à un moment crucial : juste avant le semi de préparation. Si j’arrête, c’est un beau gâchis. Si je continue, ça pourrait être une vraie boucherie. Coté sentiments, c’est un melting-pot de colère, douleur, amertume, déception, souffrance, déchirement, incompréhension…

Coup de chance, je peux avoir un rendez-vous chez mon ostéopathe magique dès le lendemain. Elle isole le problème tout de suite et en trouve la cause : un déséquilibre au niveau de dos. “Crac", elle me remet la colonne en place. “Cric", elle rassemble les différents morceaux de mon genou. Je lui pose la question pour le marathon et elle me répond qu’elle n’est pas inquiète. Par contre, je vais avoir besoin de repos et qui dit repos dit séances en moins et qui dit séances en moins dit moins de chances d’aller au bout. Surtout que ça inclut de faire une croix sur le semi. Bref, je ne suis pas rassuré et je nage toujours dans une mer de doutes sans fond…

Évidemment, la séance du mercredi saute. Celle du vendredi est remplacée par un footing qui servira de test pour le genou. Au bout d’une heure de course, le verdict tombe : “je sens un truc, mais c’est pas douloureux". Bien, ça veut dire que je peux courir, donc, m’entrainer… Mais quid du semi ? D’un coté, l’ostéo dit de ne pas y aller, de l’autre Patrice dit que je dois le faire. Frankie me dit de le courir pour voir mais ma conscience me dit d’être prudent. Rhaaaa, le dilemme cornélien !!!

Quand, alors, il est entré dans le bureau, ses grandes oreilles vertes à l’affut de chaque son. Le silence se fit instantanément. Chacun était attentif à ce qu’il allait dire ou faire. Il regarda brièvement par la fenêtre et se tourna vers moi. Alors, solennellement, il dit ceci : “Le semi de St Erblon, courir tu dois". Le coach avait parlé : je serais sur la ligne de départ, dimanche. Le spartiate au fond de moi lâcha un grand “aaahouu” car il savait qu’il allait pouvoir se donner à fond sans se poser de questions et ignorer complétement la douleur…

Mais le spartiate n’est pas seul. Il a tous ses petits copains qui sont beaucoup plus prudents (oui, c’est un peu le bordel, en moi). Eux, ils savent que la blessure peut survenir à chaque instant. Ils savent que le mal est là. Ils savent que la menace est présente, sourde, tapis dans un recoin. Personne ne l’entend, personne ne la vois mais elle est là. Et la savoir présente signifie la fin de l’innocence, la fin de la tranquillité. Cela signifie qu’il va falloir tracer la route avec l’appréhension, la peur, le doute. Il faudra danser avec le coté sombre jusqu’au bout…

Hello darkness, my old friend…

PS : Vous l’avez compris, cette étape fut un tantinet difficile. Je tiens, donc, à remercier chaleureusement tous ceux qui m’ont soutenu et tout particulièrement Nico et Patrice pour leur soutien et leurs coups de pied au cul. Merci les gars, you rock !

1ère étape du “Nico Kilomètre Tour” pour “bouffer de la borne", S’mi de Tout Rennes Court, le 9 Octobre. Comme vous êtes des lecteurs assidus, vous connaissez déjà la suite. Les barrières, la défaite, 2h18. Je ne m’y attarde pas.

Non, je n’ai pas pu sauver Alain Barrière

Et je passe tout de suite à la remise en selle sur la deuxième étape : Le trail de Corps-Nuds, le 11 Novembre. C’était mon premier trail et je pense que je m’en souviendrais longtemps. Pour commencer, j’arrive in extremis dans le champs de vaches qui sert de parking. J’y perd ma ceinture de cardio. Je chope mon dossard à l’arraché et je rattrape le peloton qui venait juste de s’élancer. Comme bon départ qui se respecte, celui-ci est en cote ce qui n’aide pas pour accrocher mon dossard avec mes petites épingles et mes gros doigts boudinés. S’ensuit un petit chemin piétonnier fort sympathique mais que ces cochons d’organisateurs nous empêchent de prendre en nous faisant sauter un fossé pour arriver dans un champ. Bonjour trous, bosses, bouses… A partir de là, ce fut le parcours du combattant : grimper en s’aidant des arbres, descendre sur le postérieur, franchir des cours d’eau sur une poutre ou un tronc.

Le Trail, c’est bon pour la peau.

Pour le moral, c’était flop. Au bout de 10 minutes, je ne voyais plus personne, ni devant, ni derrière. Je ne croisais âme qui vive que tous les quarts d’heure. Et encore, c’était au choix : un mouton, une vache, un bénévole. Pour compléter le tableau, il y avait une méchante bruine et un froid qui glaçait le sang. Autant vous dire qu’au bout d’une heure trente, en pleine cambrousse, c’était devenue “mission survie” : On ne tombe pas, on ne se blesse pas, on n’abandonne pas !

Une lueur de vie est revenue souffler sur les braises mourantes qui furent autrefois la flamme de mes yeux. A 4 ou 5 kilomètres de la fin, un coureur du dimanche qui passait par là est venu me récupérer et m’a accompagné jusqu’à l’arrivée. Ces premiers mots m’ont tout de suite rassurés : “D’habitude, ici, il est interdit de courir, c’est trop dangereux". Sympa. Cependant, je le remercie d’avoir ramené la loque que j’étais devenu jusqu’à destination. “20 bornes, c’est l’équivalent de 30 kilomètres sur route. Quand on n’est pas habitué, ça fait tout drôle” a-t-il ajouté. Tu m’étonnes, John.

La signalétique aurait du me mettre la puce à l’oreille.

J’étais content d’avoir couru pendant 2h57′ (non, non, il n’y a pas d’erreur et j’ai même pas fini dernier) parce qu’à l’arrivée, ils avaient déjà rangé les collations et les lots. J’ai du réclamer mon du : une bouteille de cidre étiquetée “Finisher", la classe absolue. Pendant ce temps là, mes mollets voulaient clairement sortir de mon corps et prendre leur indépendance. Étirements, massages, rien n’y faisait… J’en aurais pleuré ! Salauds de muscles : tu passes ta vie à les chouchouter et le jour ou tu as besoin d’eux, ils veulent se barrer…

Pour la peine, j’enchainais avec hardeur sur la troisième étape du “Nico Kilomètre Tour” : le semi nature de Pacé, le 11 novembre, épreuve phare du cross de Rennes Métropole, calé entre le canicross et le cross élite. Le semi nature, c’est 21 kilomètres dans la campagne rennaise sur un parcours vallonné et les pieds dans la boue. Si vous rajoutez un brouillard à couper au couteau et des troupeaux de bovins, vous avez une bonne idée de l’ambiance champêtre de la course.
Bon, ben, là, c’est classique : je démarre trop rapidement ! C’est simple, on dirait Guillaume “crazy dog” M sur une séance de 30-30. Étonnamment, la première montée calme rapidement mes ardeurs. Pour me caler, je chope (en tout bien, tout honneur, qu’on soit bien d’accord) un petit groupe de mon niveau, probablement des demoiselles Vétéran niveau 4. Alors, du coup, ça donne des conversations un peu irréalistes : ” - Je m’entraîne pour essayer éventuellement de penser à courir le Marathon de Paris. - Ah oui ? Moi, je l’ai déjà couru 5 fois, c’est super ! Mais pas autant que New-York (que j’ai fait 2 fois) ou Londres ou Berlin… D’ailleurs Berlin, ça me rappelle les 100km de Millau, blablabla…”

Ah ouaip, j’vois l’genre… Et bien, vas-y, fais ta crâneuse… Moi, j’ai peut-être pas fait de Marathon mais je ne suis pas ménopausée, MOI !

En plus d’avoir fait l’intégralité des marathon de la galaxie, il s’est avéré que l’une d’elle était un GPS vivant : “ah, ben, là, nous sommes sur le commune de la Chapelle", “Ah ben, là, si on tourne à droite, on va à Pacé", “cette route va vers Betton", “ce chemin mène à Rome” (là, elle s’est pas trop mouillée)… Elle aurait pu me raconter ce qu’elle voulait, de toutes façons je ne voyais pas à 50m et dans ces 50m, ce n’était que vache et gadoue.

“Vaches dans la brume", la véritable histoire du coureur nature.

Que la course était douce, donc, au train de ces dames. Jusqu’au 15ème kilomètre. Alors là, je ne sais pas ce qu’il leur a pris mais elles ont commencé à mettre une accélération du genre de celle qui te mettent dans le zef sans que tu t’en aperçoives… En plus, les petites vicieuses ont fait ça sur une montée sachant pertinemment que ce n’est pas mon point fort. Alors, bien sur, j’aurais pu très bien les suivre et leur montrer qui c’est le patron mais je me suis dit que ce serait manquer de respect au coach et à toute la confiance qu’il a mis à l’intérieur de moi. Alors, je les ai laissé filer…

Certains défendent une seconde hypothèse, comme quoi elles n’auraient pas accéléré mais que ce serait moi qui me serait écroulé comme une vulgaire déjection canine. Il n’y avait pas de témoins, on ne saura jamais…

J’ai fait les 6 derniers kilomètres dans le dur et j’étais bien content qu’il se termine ce semi, ne serait-ce que pour savourer les Malo à la menthe.

Oui, car à chaque course, c’est soit des mixtures au soja, soit des Malo à la menthe à l’arrivée. Pour ceux qui finissent les semi en moins de 2 heures et qui ne sont pas des aventuriers du gout, le Malo à la menthe est un dessert de la marque “Malo", célèbre entreprise laitière de… St Malo (si, si). On les reconnait parce qu’il n’y plus qu’eux pour faire des yaourts en emballage cartonné comme il y a 30 ans (ce qui prouve l’audace des entreprises bretonnes). Le Malo à la menthe ressemble à s’y méprendre à un yaourt nature (pot blanc, yaourt blanc) si ce n’est que l’écriture et les remparts sont bleus. Et ça, c’est suspect. A la rigueur, vert, pourquoi pas ? Ca rappelle l’herbe que mange les vaches qui font du lait, mais pourquoi bleu ? Ca fait penser au bleu de méthylène, aux méduses ou aux schtroumpfs. En gros, ça n’ouvre pas l’appétit…

LE yaourt avec de vrais morceaux de chewing-gum à la chlorophylle dedans.

Non mais sérieux, c’est quoi ces Malo à la menthe ? On en trouve nul part, des Malo à la menthe et pourtant j’ai cherché : dans les commerces de proximité, dans les grandes surfaces, chez mon dealer… Rien ! On n’en trouve que dans les collations des courses. Évidemment, quand on arrive dans les derniers, il ne reste plus que ça. Ça et les entames des cakes pour tremper dedans (car le centre du cake n’est plus là, pour nous, coureurs de fin de peloton, il ne reste que la croûte). N’empêche que je suis curieux de savoir pourquoi ils sont là, ces Malos à la menthe ! Est-ce à cause d’un des directeurs de Malo qui n’aime vraiment pas la course à pied ? Est-ce parce qu’un marketeux est vraiment, vraiment, incompétent ? Est-ce que c’est parce qu’il y a du stock à écouler ? Pour moi, le Malo à la menthe fait parti de ces grands mystères de l’univers au même titre que Roswell, les statues de l’île de pâques et les 40′ de Tango !

Il n’empêche que j’étais content de les trouver ces Malos à la menthe, avec des croûtes de cake. J’avais fait 2h12 de courses et, franchement, ce semi m’avait essoré. D’ailleurs, c’est quoi la différence entre un trail et un semi nature ? Facile : 45′ !

J’accueillais, donc, la trêve hivernale avec plaisir. Enfin du repos… Du repos et de la dinde, bien sur !

Et c’est donc avec une nouvelle patate que je commençais 2012 avec les courses de St-Grégoire, le 15 janvier. Comme depuis quelques années, maintenant, je fais parti des meneurs d’allure chez les fifilles et c’est avec une plume dans le … baudrier que j’emmène ces brebis égarées vers la voie du succès et des 43′. On commence avec l’échauffement façon Véronique et Davina et après zou, c’est parti pour 43′ à faire le coq.

Meneur d’allure : un vrai piège à poulettes !

Cette année, mon compagnon de route était Anthony. Oui, c’est moche mais on ne choisit pas avec qui on court. D’un autre coté, il a fait correctement son boulot de faire-valoir. Concernant la course, Anthony c’est le régulateur de vitesse : on le cale sur 10km/h et il n’en bouge plus, que ça monte, ça descend, ça tourne, il ne varie pas d’un poil ! Même à l’arrêt, il est à 10km/h ! Du coup, et c’est marrant, ma courbe de FC c’était le dénivelé de la course. Ah, ah, qu’est-ce qu’on rigole…

Après cette grosse poilade et une petite pause, c’est reparti pour la course homme. Je prend l’initiative de la courir à 10km/h, également, histoire de donner au coach des billes pour traiter mon cas. Cependant, je me permet de moduler sur les cotes et les descentes. On n’est pas des sauvages, tout de même…

Conclusion : 59′56′’, je pense que j’ai du faire coucou suisse dans une autre vie…

Et nous y voila : 4 mois, 4 courses, plus de 80km de compétitions. Ca fait un beau petit dossier que je peux présenter au coach afin que l’on commence à parler des choses sérieuses : la préparation !

Comme vous le savez surement, ou si vous ne le savez pas c’est parce que je ne l’ai pas crié assez fort, je dois affronter mon premier marathon très prochainement.

Vous me connaissez et vous savez que j’ai tendance à m’exprimer un tant soit peu sur chaque broutille que je fais.

Et donc vous pensiez que je n’allais rien faire pour marquer cet évènement ?

Lecteur, je sais que tu n’es pas né de la dernière pluie et que, finalement, ces quelques lignes tu t’y attendais. Hein ? Avoue…

Et bien, prépare-toi, camarade de prose car ce soir, je rechausse la plume et ce n’est pas pour réécrire Candide de Beaudelaire. Non, ce soir, je repars au combat écrivant une nouvelle page des chroniques de ma life et je te promet, lecteur, de l’aventure, des larmes, de la trahison, du sang et même de la romance… A coté, l’odyssée d’Homère passera pour la page programme TV de Ouest-France !

Prêt, lecteur ? Alors c’est parti… Et n’oublies pas de surveiller ta FC ! C’est important la FC…

Contrairement à Homère, moi je ne suis pas sur d’inclure dans mon récit des hommes nus (sans ziguigui) jetant des pierres .

Prologue

(NDLR : J’ai piqué l’idée de “prologue” à Frankie et à son superbe ouvrage intitulé “Compte-rendu du marathon du Mont Saint-Michel". J’avoue que le concept m’a fait marrer. Bon, j’aurais voulu faire original avec une structure thèse-antithèse-prothèse mais non, c’est le prologue qui sera écrit. Surement parce que ça rime avec monologue).

Il y a bien longtemps (9 mois), dans une galaxie lointaine, très lointaine (à Acigné)….

“Il faut que je me fasse un marathon !” Voila, c’est ce que je me suis dit… Non, ça ne m’a pas pris comme une envie d’uriner même si j’avoue que le déclic s’est fait un peu brutalement.

Il faut dire que le marathon est la finalité pour le coureur sur route, le but ultime, l’oméga (oui, lecteur, ça va parler grecque, Marathon, Athènes, tout ça, autant t’habituer tout de suite). Il n’y a rien après un marathon. Certains vont peut-être parler d’ultras mais c’est parce qu’ils commencent à être touchés par la démence ou la sénilité, voir les deux en même temps. Un jour, on chausse une paire de runnings pour faire le tour du quartier et ce jour là, on sait très bien que l’on finira par faire un Marathon. C’est comme ça, c’est le destin…

Et moi le destin il a frappé à ma porte en ce jour de juin 2011. En fait, il est carrément entré par effraction, le bougre. Pourtant, j’étais tranquille, j’étais peinard, je prenais quelques clichés nonchalamment à une petite sauterie organisée, notamment, par Charlie, Thierry et Bruno. il faisait chaud, très chaud. Et c’était vert, très vert. C’était le premier marathon de Rennes.

Ma mission, parce que je l’ai acceptée, était de prendre en photo les concurrents franchissant la ligne d’arrivée. De simples clichés de coureurs à pied. Et là, je les ai vu. Rien de ce que je connaissait m’avait préparé à ce que j’allais vivre. Ils arrivaient, les marathoniens, les vrais, les purs, les durs. Ils trébuchaient, la bave aux lèvres, l’oeil ébouriffé et le cheveu hagard. Beaucoup s’évanouissaient. Certains vomissaient. Ils avaient connu les difficultés du parcours, ils avaient connu le cagnard, ils avaient connu la souffrance. Et pourtant, ils étaient là.

Ne sont-ils pas épanouis, ces marathoniens ?

A ce moment précis, je me suis dit : “Je serais comme ça quand je serais grand” ! Y’avait pas de couac, j’ai pris une claque, c’était électrique, c’était le déclic !

Et pour rendre à César ce qui appartient aux Oscars, il y a quand même eu des prémices. Il y a eu Nico, d’abord, qui me narrait ses exploits à l’entrainement et, surtout, Zabeth que je croisais sur un grand nombre de courses de Rennes et de Navarre et qui avait su affronter l’épreuve du marathon. Ils m’avaient montré la voix, à moi de la suivre…

Épisode 1 : Un nouvel espoir

Rien que vouloir courir un marathon, c’est, en soi… un marathon !

La première épreuve fut de demander l’aval du coach.

Et là, je me suis vu devant Bruno tel un damoiseau demander la main de sa fille. Au début, je l’ai senti réticent (surement parce qu’il n’a pas de fille) mais rapidement il accepta, argumentant de manière… argumentée : “OK, je te suis. De toutes façons, tu y iras quand même, donc autant faire les choses bien” ! C’était beau comme un dialogue de Fast & Furious 5. Un échange viril entre hommes. Le genre de moment qui sent la testostérone à plein nez !

Parfait, me voici fiancé à mon objectif, à présent. Il ne restait plus qu’à trouver ma promise. Quand le coach me demanda quel marathon je voulais courir, je lui répondit d’un air décidé “ben, chais pas… Le Mont ?". “Non, ce sera Paris !", au jeu du décidé, y’a pas à dire, il est très fort le coach. Et pourquoi Paris, donc ? Parce qu’un marathon, c’est un pari, donc ce sera Paris. Bien choisir son premier marathon, c’est capital donc ce sera la capitale ! Note à moi-même : pour la qualité des jeux de mots, ne jamais s’inscrire au Marathon de Saint-Pétersbourg.

“Si tu fais Le Mont (précision pour les novices, les incultes et/ou les récalcitrants : Le Mont = Le Marathon du Mont St-Michel), tu vas te retrouver aussi seul qu’un coureur sur la piste de Cesson. Au moins à Paris, il y aura toujours du monde !” Bien vu ! Comme quoi il est fort le coach ! Y’a pas à dire, l’expérience, tu l’as ou tu l’as pas… Et moi, je ne l’ai pas !

“J’ai beau courir, j’ai beau bouffer du midi-chlorien, j’ai pas encore l’expérience…”

Bon, on a un marathon, c’est bien beau tout ça, mais il va peut-être falloir revenir à l’essentiel. Courir, par exemple. Parce que, honnêtement, entre les blessures, les vacances d’été, la retraite sportive et tout le toutim, il est un peu rouillé, le Nico. Donc, au boulot : retour à la compétition sur les 9km des olympiades de Rennes Atalantes en Septembre. L’entrainement est sérieux, la course est engagée mais le couperet tombe : Même si j’ai des sensations, je ne fais pas la course du siècle. Je suis déçu.

Mais pas autant que Patrice.

Mais je ne vous ai pas parlé de Patrice, dites-donc ! Patrice est un camarade, un collègue, un voisin de bureau et, accessoirement, mon conseiller fiscal. En plus de partager la passion des arachides, il s’avère que Patrice et moi allons tous les 2 faire notre premier marathon à Paris. Enfin, lui, ce sera son premier marathon “sérieux” car il en a déjà fait 2 avant mais genre “en loisirs"…

Du coup, avec Patrice, tout est beaucoup plus simple. Par exemple, on partage nos plans d’entraînements. Enfin, moi je ne fais qu’une séance sur 2. Et je divise les allures par 2, aussi… Mais sinon, c’est strictement pareil…

Patrice était déçu, disais-je. Ben oui. Patrice devait gagner la course haut la main mais, malheureusement, il s’est fait mettre dans le vent quelque chose de bien. Et par un gars d’Orange, en plus. Autant dire que Pat et moi, on avait le moral dans les chaussettes.
Mais il nous en fallait plus pour renoncer à notre Graal et c’est ainsi que le mardi 27 Septembre, nous nous inscrivions au 36ème marathon de Paris. Ceux qui ne connaissent pas doivent savoir : l’inscription à un marathon c’est une épreuve à elle seule. vous naviguez sur le site web du marathon, vous réfléchissez, vous allez voir “courir en bretagne", vous retournez sur le site du marathon, vous bavez, vous prenez une profonde respiration, vous retournez voir “courir en bretagne", vous allez prendre un café, vous abrégez votre café pour retourner sur le site, vous cliquez sur “inscription", vous lisez la page, 3 fois, vous allez voir “courir en bretagne", vous commencez par vous lasser parce qu’il n’y a pas plus de photos ou de résultats que tout à l’heure, vous discutez avec Patrice de l’inscription, une bonne heure, vous retournez sur le site, vous cliquez sur “inscription", vous remplissez la fiche, vous faites “annuler", vous allez sur Deezer, Justin Bieber vient de sortir un disque, vous pleurez, vous allez sur le site du marathon, vous cliquez sur “inscription", vous remplissez la fiche, vous levez la tête, vous cherchez du regard Frankie, vous regrettez, vous discutez avec Patrice, 1 autre heure, vous regardez la fiche d’inscription, vous soufflez, vous cliquez sur “valider", vous paniquez, vous cherchez le bouton “annuler", il n’existe pas, vous pleurez, vous recevez le mail de confirmation, vous vous prenez la tête dans les mains, vous vous dites “mon Dieu, qu’est-ce que j’ai fait ?", là vous vous levez et l’air faussement assuré vous dites à l’assemblée “ça y est, je viens de m’inscrire".

A ce moment du récit, lecteur, nous sommes fin septembre et la préparation ne commencera que mi-février. Que faire en attendant ? Et bien, c’est simple, nous allons acquérir du volume, manger du kilomètre et faire le plein d’espoir !

On a l’habitude de dire que la réussite d’une course, c’est 50% dans la préparation, 50% dans la tête et 50% dans les jambes. Pour une fois j’avais soigné ces 3 aspects, autant dire que j’étais à 200% !

D’abord la préparation. Coach Bruno m’avait préparé un plan aux petits oignons (tu m’étonnes, vu comment j’ai pleuré) faisant rimer douleur avec souffrance. Les semaines de repos, on ne faisait des sorties que de 1h30, ça affiche tout de suite la couleur ! Mais tel un croisé (le chevalier qui fait les croisades, rien à voir avec les ligaments, bande de geeks), je suis allé jusqu’au bout de ma quête, affrontant les obstacles les uns après les autres et, ma foi, je m’en suis pas si mal sorti que ça. En fait, je m’en suis sorti vivant, c’est déjà un exploit en soi ! J’ai même survécu à la période de canicule qui a sévit les 10 derniers jours avant l’épreuve. J’ai bien senti qu’une puissance dépassant l’entendement cherchait à me mettre à l’épreuve mais j’ai passé le test, la tête haute et la langue pendante ! Ca m’a fait sué, au sens premier du terme, mais j’étais prêt, après ça, à aller me taper le marathon des sables sans ravito ! Un vrai chameau… Bon, ok, un tout petit marathon des sables … Un marathounet … Un micromarathounet, peut-être… Enfin, bref, j’étais au taquet !

Et puis TRC, maintenant, je connais. Je m’y suis fait dépuceler le semi en 2009 (2h14 avec bichon) et j’ai fait le semi-semi-marathon l’année dernière (54′). Oui, je sais qu’on appelle ça vulgairement un 10km. Je connais, donc, le parcours, je sais les pavés, je sais le boulevard Jacques Cartier. J’ai pas peur. Et je le crie haut et fort : “Non, Rennes, tu ne me fais pas peur” ! Au taquet, je vous dis !

Le jour de la course, j’étais au top. Limite “over the top", même. Bien dans ma tête, bien dans mes chaussures (des Saucony rouges brillantes qui déchirent leur mère). Y’avait plus qu’à…

PAN ! Le coup de pistolet…

A ce moment précis, au fond du peloton, il se passe… rien ! Il faut attendre une bonne minute avant que l’on commence à marcher et encore une minute avant de franchir la ligne de départ. Oui, ça se passe comme ça au fond du peloton. Viens vivre ma vie de coureur de fond de cours…

Les consignes étaient de partir doucement, tout particulièrement avant la grosse montée du pont de la voie ferrée, histoire de ne pas se griller dès le départ. Au bout de 500 mètres, je me faisais dépasser par Mario, par le clown et par le type qui trimballe une échelle avec des singes dessus (Tu veux toujours vivre ma vie du fond du peloton ?). J’essaie de garder le moral et me persuade que ce n’est qu’une hallucination. Je monte la cote sans problème et check le chrono au premier kilo. 6′20 (je courais à la FC en ayant pour cible 6′ au km).

Là, j’ai un flash. Je vois Bruno lisant mon CR et à la vue de mon temps me félicite à ma juste valeur : “Pourquoi t’as pas couru plus vite ? Feignasse ! “. Je décide d’accélérer. D’un autre coté ça descend, j’aime bien. Le boulevard Jacques Cartier se passe bien car un coureur averti en vaut 2 (la suite nous apprendra que c’est valable aussi pour le chrono). Enfin, disons que ça se passe tout court car au deuxième kilomètre me rattrapent les coureurs de l’extreme, à quatre (plus guests, apparemment), accrochés à leur banderole vantant les mérites du 24h de Rennes ! Ces gens bien sympathiques sont, quand même, un tantinet bruyants car arrivés à ma hauteur, ils se mettent à chanter ” - Vous êtes fatigués ? - On n’est pas fatigués ! - Vous êtes fatigués ? - On n’est pas fatigués…". C’est fatiguant. Ils ne s’arrêteront qu’une fois la ligne d’arrivée franchie.

J’accélère (mais pas trop) pour échapper à cet enfer ambulant. Il me faudra 2 kilomètres pour m’en débarrasser définitivement.

Au premier ravitaillement, soit au quart de la course, j’étais bien. J’avais rattrapé mon retard et j’étais frétillant comme un hareng, l’odeur en moins. J’me fais le boulevard tranquillement, celui qui passe sous les rails et au dessus de la vilaine. Alphonse Guérin est facile. J’y retrouve mon photographe officiel qui immortalise ce moment de grâce. 2-3 clichés et hop, me voila sur les quais !

C’est là que la course démarre vraiment car ils sont longs, les quais. Et ils ne sont pas plats, les quais. Ca tire, ça relance, ça souffle, ça fatigue un peu. Heureusement la présence de mon fan club me réchauffe le coeur. Le temps de les saluer discrétisent de la main et je repars affronter mon destin. Mais après l’effort, encore plus d’efforts ! Les quais laissent la place à la cote pavée montant à la place des lices. Saloperie de cailloux, on se croirait à Paris-Roubaix ! En plus ça ne fait que monter et descendre… Je sens que le bonheur me glisse entre les doigts…

J’ai jamais été aussi heureux d’arriver à la place de Bretagne. Enfin du plat et du bitume bien de chez nous. Sur le boulevard de la liberté je notifie à la coach family que tout se passe bien car oui, finalement, ça se passe bien ! Je passe le panneau du 10ème kilo avec quelques secondes d’avance. Je fais péter le champagne pour l’occasion ! Santé !

C’est à ce moment là que les choses se sont corsées. Plus particulièrement sur la montée du pont de la voie ferrée. J’avais géré ma montée, tranquillement, quand soudain je jette un oeil sur le cardio : 171 ! Horreur, malheur ! Les consignes me reviennent en tête, en rouge, en gras, en police taille 48 : “Tu ne dois surtout pas être au dessus de 170 avant le 15ème (sinon toi et ta famille serez maudits sur 7 générations)". Là, Bruno m’apparait. Il fait 4 mètres de haut, sa peau est rouge hémoglobine, il a une paire de cornes, une fourche et des pieds de bouc (ce qui lui fait un point commun avec Frankie), les flammes de l’enfer brulent d’un brasier ardent autour de lui, l’air est saturé de souffre, il pleut du sang, les chiens couchent avec les chats… Y’a pas de doute, c’est Armaggedon. Belzecoach me regarde avec ses yeux vipérins et, d’une voix sortie d’outre-tombe, me sanctionne : “SOIT TON ÂME BRULE EN ENFER POUR L’ÉTERNITÉ, SOIT TU BAISSES DE DEUX PULSES…”

J’ai baissé de 2 pulses.

Après, c’était une vraie balade de santé. 11ème kilomètre, mes deux genoux veulent faire jouer leur droit de retrait, je leur explique qu’il faut un service minimum, ils acceptent mais à contre-coeur et ils me le font bien comprendre. 12ème kilomètre, j’ai un gros coup de mou de la catégorie plus-j’accelere-moins-j’avance. 13ème kilomètre, mon ventre se tord dans tous les sens et me fait me demander si j’ai bien fait de reprendre du chili con carne au petit déjeuner. Après toutes ces péripéties, je me traine comme une grosse larve jusqu’au kilomètre 16 ou je m’écroule de tout mon long sur la table du ravito.

Une gorgée d’eau, un raisin sec et hop, c’est reparti comme en 14. Oui, 14 comme 14-18, la guerre avec les tranchées, la boue, le froid… Au 17ème km, je me sens comme un poilu sans poils. Alphonse Guérin devient mon Verdun à moi. C’est horrible. Les pertes sont immenses. Mon fidèle photographe est fidèle au poste, lui. Il essaie de me remonter le moral. Je lui répond par un état des lieux physiques et mentales : “Je … suis … mort …". Là, il a du me dire des choses mais je ne sais pas si j’ai entendu ou si j’ai compris. En tous cas, j’ai tout oublié…

Et comme un malheur n’arrive jamais seul, revoila les joyeux coureurs de l’extreme. ” - Vous êtes fatigués ? - On n’est pas fatigués ! - Vous êtes fatigués ? - On n’est pas fatigués…". J’ai une soudaine envie de carnage.

18ème kilomètre. Les quais. Je sors ma dernière chance, mon gel “Coup de fouet". Le gel “Coup de fouet", c’est formidable, ça permet de finir une course à la vitesse d’un guépard, de se sentir frais comme un manchot et d’être perçant tel un aigle royal. Accessoirement, ça donne une bonne haleine, de beaux cheveux et ça fait filtre d’amour auprès de la gente féminine. Pour le moment, ça me fait juste courir à la vitesse d’un manchot royal. Mais il faut attendre que ça fasse effet…Enfin, j’espère…

Les quais, encore. Je crois voir mon fan club. J’essaie de lever un doigt pour leur faire signe mais c’est pas gagné. Je fais encore 200 mètres et là, c’est le drame…

Je l’ai vu tout de suite. Elle se tenait, là, seule, sur le bord de la route. Son comportement était tellement inhabituel, elle-même paraissait si étrange, si fragile. J’ai tout de suite vu dans ses yeux larmoyants toute la détresse du monde. Elle était en équilibre sur un fil, prête à chuter à tout instant. Elle attendait de l’aide. Mon aide.

Il n’y a même pas eu de dilemme, j’y ai même pas réfléchi. j’ai tout de suite stoppé ma course. Clignotants, sortie de route et je me suis mis en face d’elle, la tenant fermement de mes deux mains. La tête baissée et le souffle court, nous sommes restés longtemps sans bouger, à attendre que le calme vienne après la tempête… Et le calme est venu. A ce moment précis, je l’ai regardé avec insistance et elle m’a fait comprendre qu’elle était redevenue forte. Elle était sauve et j’ai su que ma course n’avait pas été sacrifiée en vain !

En ce 9 octobre, j’ai sauvé une barrière d’une mort probable. Je suis heureux.

Kilomètre 19, je bippe : 15min ! Formidable, je viens de battre le record du kilo le plus long et je ne suis pas peu fier, croyez-moi. J’attaque les pavés pour monter à la place des lices et ça ne rate pas : j’ai des crampes, des orteils jusqu’aux fesses, les 2 en plus ! Après avoir déroulé tous les jurons de mon vocabulaire (et y’avait du monde), je me résigne à m’arrêter encore pour étirer les 2 piliers de béton qui me servent de jambes ! Je décide de repartir mais en m’allégeant un peu : j’abandonne ma motivation, ma bonne humeur et ma lucidité. J’avais laissé la gnak au boulot et je pense que mon sac a volonté était percé et que j’ai du en perdre une bonne partie sur la route.

Je repars au combat, donc. Arrivé aux lices, je pleure ma mère. Au dessus de la vilaine, j’hurle ma race. Sur la place de Bretagne, je pestifère sur tous les organisateurs de courses à pied de la galaxie. Boulevard de la liberté, je crois avoir croisé Béné mais j’en suis pas certain. En fait, à ce moment, je ressemble littéralement à un zombie, regard hagard et bave aux lèvres compris. Plus fort que “walking dead", “running dead” !

Je prend le virage à droite pour arriver vers Charles de Gaules ("Coureurs, Coureuses, je vous ai compris !") et un type me dit : “Courage, il reste 400m". Cool. 50 mètres plus loin, ça monte un peu et un autre spectateur hurle “c’est presque fini, il reste 400m". Rictus nerveux.

Je passe sous l’une des 45 arches d’arrivée avec une foulée peu orthodoxe (en fait, je rampe littéralement) et un gentil monsieur m’envoie le message de motivation suivant : “Alleeeeeez, plus que 400m". Je crois que j’ai frappé.

Après, je ne sais plus trop : j’ai du franchir la ligne d’arrivée mais vu le chrono, je pense que j’ai du faire un détour à un moment donné. Je me rappelle avoir émis quelques reproches sur le peu de victuailles dans le sac remis à l’arrivée (j’ai gueulé comme un putois) et m’être pris la tête avec le monsieur qui me refusa une deuxième bouteille d’eau (et je suis certain qu’il m’a dit que l’arrivée était 400m plus loin).

Bref. J’ai couru le s’mi Ouest-France !

NB : Le chemin est long jusque Paris. Mais comme aurait pu dire Confucius (ou pas) : “finalement, ce n’est que 2 heures en TGV". Je vous laisse méditer…